Облака в лужах. Сборник стихов - страница 3

Шрифт
Интервал
Да только не понять им, что таится,
За каждым взмахом кукольных ресниц,
За долгим криком перелётных птиц,
За каждой непрочитанной страницей,
За холодом чужих жестоких лиц.
И это ощущение безумства
Меня не покидает ни на миг.
Душой – я дальше. Время-часовщик
Считает встречи, разбивает чувства,
И рвёт страницы чьих-то добрых книг.
Но есть душа, без дна и без предела,
И ею быть приятней во сто крат.
Ей не присущ ни облик, ни формат,
И так же есть любовь на свете белом,
И пусть дожди тревожно бьют в набат,
А лето лепестками жизнь роняет,
Ведь время не отступит ни на шаг.
Но если есть на свете боль и мрак,
То, значит, есть и то, что утешает —
Другие души, как родной очаг.

Стихи будут…

Стихи будут правдой, незабвенная моя радость,
Они сойдут благословением с неба, зачем-то простившего
Тебя и меня. В этих стихах не будет лишнего,
Только горьким пророчеством – то, что в душе осталось.
И там, где темно, вспыхнет свет неземного счастья,
И если ты говоришь – у тебя можно звёзды достать рукой,
Я отчаянно хочу к тебе, я хочу с тобой! —
Неразрывно единым целым, твоей безупречной частью.
Стихи мои будут чем-то вроде банального монолога,
Но, разговаривая сама с собой, я буду лишь наполовину счастлива,
А ты… Ты не слушай, не отвечай, ты и так до предела ласковый,
Чем и отличаешься от очень и очень многих.
И прошу тебя – не влюбляйся в них по-настоящему,
Ведь невозможность так часто и неожиданно ломает жизни,
А реальность порой жестока, бескопромиссна…
Просто читай стихи мои, сами с собой говорящие.

Наступит осень

Однажды наступит осень прохладным сном,
Выдержав долгую паузу смены сезонов.
Август заплачет последним грибным дождём,
Слёзы оставив на жёлтой траве газонов.
И больно затронет печалью живое в нас,
Раны душевные расторомошив стихами.
В тонкий хрусталь опустевших цветочных ваз,
В память о лете, букетики астр поставит.
И снова мы будем по разным земным краям
Греться ночами, под пледами, с чашкой чая —
Ты, как обычно, с жасмином, и с мятой – я,
Только надеясь, как прежде, что ты скучаешь.
А осень опять захлебнётся тоской без дна,
Серыми тучами, как пелериной, объята,
И в отражениях скучных витрин, одна,
Будет жестоко гасить над землёй закаты.
И я, повзрослевшая будто на сотни снов,
С чашкой – не мятного, всё же, с жасмином – чая,
Буду любить эту осень без слёз, без слов,
Очень надеясь, что ты, как и я, скучаешь.
Следующая страница