- Слушай, поработай на радио с мое, с тобой и покойники
заговорят.
* * *
От Малой Дмитровки совсем недалеко и через десять минут мы уже
на Садово-Кудринской, в каком-то арочном проезде, и я бегу весь
растрепанный к заветному подъезду. Даже каблуки не помеха. Анюта
следом еле поспевает. У входа стоит фургон, куда грузчики что-то
затаскивают. Мне это не нравится, и я притормаживаю, заставляя
Аньку уткнуться носом мне в спину:
- Чего?
Торкаюсь к ближайшему из грузчиков:
- Мужики, вы с какой квартиры носите?
- С сорок шестой...
Точно, та самая, сейчас возьмем горяченькой:
- Бли-и-ин.
Летим дальше, мимо бабки — консьержки вверх по лестнице, пешком,
лифт ждать некогда. Запыхавшись, вламываемся в открытую дверь и
обегаем комнаты — пусто. Я выскакиваю на балкон и сверху наблюдаю
хвост уезжающего фургона... Слов нет, одни эмоции:
- Сука!
Сомова вздыхает:
- Ну, что, опоздали?
Похоже съехала… На полу валяются фотки Игоря Реброва.
- Как видишь.
Я чуть ли не вою от обиды:
- Одни проколы…Черт!
Из меня, словно выпускают воздух. Я сникаю, не хочется ни
говорить, ни думать.
Всю дорогу до Ломоносовского молчу, не обращая внимания на
Анькины попытки отвлечь разговорами и немного успокоить.
* * *
Дома, первым делом, иду переодеваться. Ха! Не тут-то было.
Пальцы автоматически крутят пуговицы и скользят по гладкой материи
в поисках края рубашки…Что-то не так… Смотрю вниз — блин, у баб же
все не как у людей, все на другую сторону… А с юбкой вообще
отдельная песня — и кто только эти крючки придумал? Как их
расстегивать с длиннющими когтями, совершенно непонятно. Через
минуту раздражение перехлестывает через край — хочется взять
ножницы и отрезать все на хрен — и крючки, и ногти. Наконец,
стаскиваю с себя всю бабскую хрень… Нет не всю, как руки не
изворачиваю, но расстегнуть сзади застежку своего главного
издевательства никак не удается:
- Капец.
Подтянув повыше пижамные штаны, приходится идти на кухню на
поклон к Сомовой:
- Ань. Помоги, а? Там чего-то заело.
- Где?
Поворачиваюсь к ней спиной. Анька секунду колдует и оковы
падают:
- Ничего, научишься.
Обругать ее, за такое пожелание, нет сил. Блин, все чешется… Тут
жмет, там трет…Лишь ворчу под нос:
- Типун тебе на язык. Чтобы я еще хоть раз нацепил на себя эту
фигню…
Залезаю в куртку от пижамы и присаживаюсь к столу. Взяв бутылку,
булькаю в стакан порцию виски, но не пью – уже не лезет. Хотя
хреново даже больше, чем утром – прошедший день измотали физически,
и морально…