Служанка?
- Прошу, только вас и ждем! Церемония уже должна начаться!
Какой-то сумасшедший сон. Рядом раздался привычный смешок, а
затем тихое:
- Иди, наконец.
Служанка летела по длинным узким коридорам, я с трудом поспевала
за ней. Вот откуда, скажите на милость, в этой крупной женщине
столько энергии? И чем она питается, чтобы развивать такую
скорость?
Затормозив возле одной из многочисленных дверей, моя проводница
потянула за ручку в форме орлиной головы и почтительно поклонилась,
когда дверь открылась:
- Прошу, госпожа.
Я вошла в украшенный цветами и горевшими свечами просторный зал.
Впереди – алтарь, возле него – двое мужчин, один повыше и в плечах
пошире, другой, наоборот, чуть пониже, весь какой-то утонченный.
Стоят спиной к входу, чего-то ждут.
- Кого-то, – все тот же тихий смешок. – Ты ведь хотела замуж.
Выбирай.
- Появилась! - ко мне подскочила одетая в пышное белое платье
девушка лет двадцати, не больше. Среднего роста, худая как палка,
и, похоже, очень злая. Шипя сквозь зубы, она крепко схватила меня
за руку. - Небось, рада, что такого красавчика забираешь! И
богатый, и именитый, а самое главное – эльф!
Дурацкий сон, следует признать. Терпеть не могу эльфов.
- А мне, - продолжала шипеть, не отпуская мою руку, девчонка, -
выходить за старого урода!
- Хочешь – поменяемся, - равнодушно пожала я плечами. Нет, ну в
самом деле: какая разница, за кого во сне замуж выходить?
Моя собеседница резко осеклась, помолчала, потом осторожно
уточнила:
- Ты сейчас серьезно?
- Конечно, - кивнула я. Закончилось бы все поскорей, просыпаться
пора, у меня две подработки еще не доделаны.
- Спасибо! - расцвела, как майская роза, между тем девчонка. -
Пошли скорей!
Позволив потянуть себя к алтарям, я послушно встала рядом с
широкоплечим. Тот, не глядя, будто только и ждал моего появления,
положил правую руку на холодный каменный алтарь. Я последовала его
примеру. Пальцы внезапно пронзила боль. Что за чушь? Я же сплю!
Когда на фалангах пальцев правой руки стали проявляться чёрные
цветы, у меня зародилось смутное подозрение. Мужчина повернулся ко
мне, внимательно осмотрел меня с ног до головы и удивленно
поинтересовался:
- Вы кто?
- Вера, - ответила честно, внимательно рассматривая своего якобы
мужа.
Никакой не старик. Да, немолод, лет сорок, не меньше. Но не
шестьдесят же. Черты лица резкие: лоб высокий, чуть покатый, глаза
крупные, вроде как темно-синие, нос прямой, на мой вкус, чуть
длинноват, да еще, похоже, и перебит, щёки впалые, словно от
голода, да и сам смотрит устало и измученно, губы тонкие, узкие,
подбородок чуть выступает. В общем, аристократ из женских романов,
тот же мистер Рочестер