По дороге к машине на траве поскальзываюсь и лечу, плашмя
приземляюсь. Встать не могу. Ударилась больно. Дождь глаза
заливает.
Жмурюсь. Но в один миг как-то перестает по лицу долбить.
- Ты как? – обеспокоенный голос Димы выдергивает меня из
состояния жалости к себе.
- Нормально, – делаю подобие улыбки, но глаза открыть не
решаюсь. – Вот, прилегла отдохнуть…
Смеется.
Чувствую горячее влажное прикосновение к щеке…
- Нельзя, – рявкает Дима.
Решаюсь. Открываю глазенки свои и ахаю безмолвно. Висит надо
мной Мухтар, сантиметрах в двадцати от лица. Кошусь на него и всё,
трупиком прикидываюсь. А Дима с зонтом над нами обоими стоит.
- Встать сможешь? – спрашивает и руку тянет.
Делаю попытку. Больно зараза.
- Полежу-ка я еще, – улыбаюсь, дышать больно от этой попытки
становится. – Старость не радость…
- Ага, а молодость не жизнь, – сворачивает зонт, а поток дождя
возобновляется, снова жмурюсь.
Подхватывает меня с земли и к домику несет. Стыдно мне снова за
свою неуклюжесть. Ну, совсем не деревенский я житель. На ровном
месте равновесие не удержала. Привыкла по асфальтированным дорожкам
чистеньким ходить. А тут грязь, трава скользкая…
Заносит в дом и разувается. Ого. Видать, хорошо я вчера
рявкнула, раз даже в такой экстренной ситуации вспомнил.
- Куда можно? – тихо спрашивает.
- В комнату, – хриплю и кашляю, что-то совсем расклеилась.
- А где она?
- Прямо и налево, напротив входа в баню…
Кивает и уверенно топает со мной в комнату, где я обитаю. Тут у
меня пара кроватей. Одна моя, вторая бывшая баб Дусина. Мы с ней
вдвоем тут жили.
Кладет меня на койку. Морщусь. Думается, синяки на заднице и
спине знатные будут. Копчик повредила. Эх, жизнь моя жестянка.
- Это всё, потому что сбежать пыталась не попрощавшись, –
ухмыляется молодой человек и тянет рукав моей мокрой и грязной
куртки.
- Я сама, – отнекиваюсь и поглядываю на него.
- Ага. Встать не смогла, а разденешься сама?
Пробую и падаю обратно. Что ж так больно-то, а? Соглашаюсь на
помощь, пока его руки к моим штанам не потянулись. Саданула по
пальцам и таращусь в голубые глаза.
- Вот штаны как-нибудь сама сниму, – чуть не рявкаю.
Убирает руки и поднимает их так, словно я в него пистолетом
тыкаю. Делает пару шагов назад и кивает, мол, вперед, я посмотрю.
Нервно перевожу взгляд на дверь, намекая, что вышел бы он.
Ухмыляется, но намек понимает.