Тут больше нет жизни.
Вышли на балкон. Трупы родителей Рыжики заботливо завернули в
черные мусорные мешки. Ну, как говорится -за неимением лучшего,
хоть так проявили уважение. Видать хотели спустить вниз, но не
справились. Отвернувшись от хлюпающего носом Антона я выглянул
вниз, на наше авто. Как там Даня?
– Б...ь! Быстро вниз!
Вниз мы слетели чуть ли не бегом. Вовремя я на авто глянул.
Успел заметить обступающих со всех сторон нашу машину с десяток
мальчишек и робко жавшегося к ней Даню. Блин, вот влипли-то... И,
что делать-то? Принимать бой? Втроем - против десятка? Не греет вот
нисколько. Прорываться к машине, быстро внутрь, по газам и на
выход? В принципе, может и получиться, но зачем мы тогда
сюда так стремились? Блин, вот не хотел же сегодня ехать! Что там
ещё остается? Поговорить? Блин, похоже только это и остается.
Ох-хо-хох. Нашли, блин, «оратора». А что делать? Надо как-то
выкручиваться.
– Говорю только я, - коротко инструктирую Рыжика уже у
самых дверей. - Вы с Даней стоите у меня заспиной и не отсвечиваете. Всё ясно?
– Да. А что ты…
– Цыц. Всё потом.
– Здорово, бандиты! - громко выпаливаю я выходя из подъезда.
Руки сую в карманы куртки, нервно тиская там травмат и шокер.
Слегка ссутулившись обвожу взглядом "бандитов". Мое резкое
появление и громкое приветствие застало их врасплох. Озадачено
переглядываются. Этого фильма они похоже не смотрели, но
сравнение с бандитами им явно польстило. Молодежь. Все тех же
одиннадцати-тринадцати лет. Хотя есть один мой ровесник. Ну то есть
Альберта, конечно же. Лет четырнадцати. Похоже - старший у них.
Единственный кто вооружен. С плеча стволом вниз свисает
ружье. Помпа. Он-то и отвечает:
– Здоров и ты, коль не шутишь, - раздумчиво так отвечает,
пытливо рассматривая меня.
– Мужики, это ваш район? Вы тут масть держите?
- тут главное не сбавлять темпа. Не давать им очухаться.
– Допустим, - смотрит насторожено. Явно в растерянности. Не
знает как себя со мной вести. По виду-то перед ним явный ботан.
Очкарик. Терпила конченный. Но говорит уверенно, без стреха. И не
то чтобы на фене (ее они сами не особо знают) но что-то
близко к тому. Непонятный какой-то…
– А вы чьи?
– В каком смысле - «чьи»? - похоже начинает закипать
старший
– Ну из чьей бригады? Герцога? Гвоздя? Варвары? Паши-Севера?