- Да ладно, Костя, всё нормально будет! Не переживай,
- рассмеялся, стартуя со светофора. –
Найдём компромисс. Нет, ну если ты хочешь поехать со мной, - славировал между
машинами. – Ой, вот не надо! Сочтёмся. Всё, Кость, до связи! – бросил телефон
на кожаное сиденье светло-коричневого цвета, кнопкой на руле сделал музыку
громче. В глазах его появился азартный блеск. Нагло переставил купе в средний
ряд, глянул в зеркало заднего вида. Стрелка спидометра быстро поползла вверх:
шестьдесят… восемьдесят… девяносто... Снова затормозил с мощной инерцией,
высмотрел нужный поворот и юркнул направо.
Яркие огни проспекта остались позади.
Чёрное купе остановилось на парковке у пятиэтажного
офисного здания. Темно. Пусто. Непрезентабельно.
Дима выглянул из «Мерседеса»,
всматриваясь в неприветливые окна. На втором этаже в одном из них горел свет.
Взял телефон с кожаного сиденья и, на несколько секунд засомневавшись, набрал
чей-то номер. Длинные гудки.
- Мдя! – ответил резкий баритон.
- Герман Михайлович? Это Дмитрий Адамовский. Я
подъехал.
- Второй этаж, двести десятый офис, спроси у охраны.
- Понял.
Голос в трубке исчез. Дима нажал кнопки
стеклоподъёмников и снова озадаченно посмотрел на мрачное здание. Взял сумку от
ноутбука и открыл большую дверь авто.
Охранник без эмоций оглядел посетителя. Просканировал
взглядом: рост за метр восемьдесят, потёртые джинсы, чёрная футболка с
надписью. Футболка подчёркивала рельефные мускулы: парень явно занимался в
спортзале.
- Вы к кому? – спросил охранник.
- К Захарову. В двести десятый, - ответил посетитель.
Охранник снова впился в него взглядом: темноволосый, с
надменным выражением лица. И что-то в нём сбивает с толку. А, вот что: глаза у
парня светлые. Голубые.
- Документы есть?
Посетитель достал водительское удостоверение и
протянул охраннику. Ресницы его чуть опустились, смягчая ультрафиолет
прохладных глаз.
«Адамовский
Дмитрий Владимирович», - прочитал
охранник. Подумал: такие себялюбивые, как он, женщинам нравятся. Вернул
удостоверение.
- Второй этаж, направо и прямо.
В коридорах было пусто и тихо. На полу выщербленная,
побитая плитка, стены окрашены в унылый зелёный цвет, наверное, ещё в годах
восьмидесятых. Здесь пахло старостью, регрессом и безденежьем.
Дима повернул направо и, осматривая стены, направился к
кабинету с номером «210». На губах его появилась ироничная усмешка. Взглянул
на дверь, обитую дерматином, так, словно
это был портал в другое измерение, открыл…