Живая река Бессмертного полка,
живая, как нива, не знает берега.
Ступает мирно по центру столицы,
отлитые светом, открытые лица.
В руках у людей черно-белые рамки,
а в рамках на фото – лики дорогих.
Другие с собою несут белый лист,
оставить о себе память – была мала жизнь.
А люди идут, не могут не идти,
в плотном строю, сжимая в сердце грусть,
несут над головами свой близкий круг,
вдыхая майским днем на полную грудь.
Идут вразвалочку, как один отряд,
собрались вместе и стар, и млад.
А самые меленькие граждане страны.
забрались на плечи пап, обняв головы.
Не зная устали, та река течет,
приказ на зов не слышали, но не остановят ход,
храня ушедших в памяти, уже который год,
растет число соратников, объединяя народ.