Вздыхаю:
— Успокойся, Киса. Он
специально тебя выводит, как ты не понимаешь? Чем больше внимания
обращаешь на его слова, тем больше он ими пользуется.
Череп в углу
возмущается:
— Мастер! Не подсказывайте ей!
Это нечестно!
Киса бухается на лавку,
скрещивает руки. Ее грудь тяжело вздымается. На этот раз она
присела ко мне поближе. Руку протяну и коснусь.
— Меня зовут не Киса, понял? —
грозно зыркает на меня.
— Мастер, давайте назовем её
Сися.
Киса опять загорается, но я
кладу ей руку на плечо, не даю встать:
— Не ведись. Он видит
человеческие слабости и пользуется ими. Знает, что девушкам тяжело
расти в шайке головорезов. Я тоже догадываюсь, через что тебе
пришлось пройти.
— Ну, мастер! Нечестно
пользоваться мной для её соблазнения!
Не обращаю внимания на Костю.
Я все еще касаюсь Кису, а она не спешит отстраняться. Но
злоупотреблять этим нельзя. С некоторым огорчением убираю руку с ее
нежного плечика.
Спрашиваю:
— Киса — это кличка, верно?
Как тебя зовут?
— Иона Эйлз. Просто Иона, — ее
голос становится суше: — И они меня не насиловали, понял? Ты понял,
Римус?
Она назвала меня по имени.
Первый раз. Хороший знак.
А еще, зря она подняла такую
скользкую тему. Сразу понятно, что именно ее задевает. Череп
хмыкает. В дальнейшем он будет этим пользоваться, чтобы
«повеселиться».
Киваю:
— Мне это неважно, ясно? Ты
лучше скажи, зачем тебе нужна была банда Штиблета, раз там все так
непросто?
— А ты подумай, раздери тебя
Первозданный! Твой Дом перебил всю мою семью, но я выжила. Что
будет, если Галлены узнают об этом, а? Может, они и меня убить
хотят! Я нигде не была в безопасности! А еще Ш... Стилет обещал мне
месть! Когда он передумал убивать тебя, то я готова была перерезать
ему глотку! Стилет обманул меня! Он не собирался помогать мне
отомстить за семью!
Отворачиваюсь от Ионы, тру
пальцами подбородок:
— Кто нанял вас убить
меня?
— Что? Кто нанял? А, ты про
это... Да мне плевать, какие у Стилета мутки и с кем. Думаешь, он
первый раз берет заказы на мелкие убийства?
Ничего себе мелкие. В общем,
ясно. Знает она мало. Или врёт. Ну и ладно. Сейчас интереснее то,
что в её истории что-то не складывается. Спрашиваю:
— Сколько тебе лет?
— Постарше тебя. Тебе то что,
а?
— Так сколько?
— Двадцать четыре? Какая
разница?
— Значит, со Штиблетом ты с
четырнадцати, верно?