Пригодится! Всё
пригодится!
Так, а теперь самое
интересное. Что там у нашего Стилета?Осторожно развожу ему руки, которыми он
обнимает не мешок, а целую кожаную сумку. Открываю, довольно
хмыкаю. Мешочек с деньгами. По весу немало. Заглядываю внутрь.
Блин, одна медь. А, нет. Вон и «серебрюшка» завалялись. Интересно,
какие тут цены? Что у него ещё? Охотничий
нож-самоделка...
А вот тут я зависаю, сжимая
костяную рукоять. Осматриваю ублюдков. Крепко спят... Очень...
Никогда не резал глотки, но может пора учиться, раз у тут такой
суровы мир...
В голову не перестают лезть
черные мыслишки...
Секунда... Вторая...
Третья...
Глубоко вздыхаю,
выдыхаю...
Пьяные они или нет, но убивать
одного за другим... Не слишком ли быстро я становлюсь серийным
маньяком? Как-то мерзко... Нет, к такому внутреннему разложению я
пока морально не готов. Да и какой мне в этом резон? Я не Рэмбо,
никогда никого массово карандашами в ухо не убивал, глотки не
резал. Сделаю что-нибудь не так и адреналин разбудит одного из них.
Пырнет ножом и злобным фантазиям конец. Глупо.
Ладно, Ден, хватит шутить с
госпожой удачей...
Прячу нож. Продолжаю
ковыряться в пожитках Стилета. Нахожу пару серебряных колец грубой
работы, серебряное ожерелье с изумрудами. Ого, вот это ценная вещь.
По крайней мере, в моём мире. Вижу руку настоящего мастера. Какие
узоры, рельефы. Супер! Дорого! Богато! Моё!
С горящими глазами смотрю на
меч без ножен, закрепленный на поясе. Тяжело будет его стащить. Стилет
прямо улёгся на него,
блин.
Добрых тридцать секунд я
любуюсь мистическим оружием, борясь с жадностью и взвешивая все за
и против. На этот раз жадность проиграла, истекая слюной и кровью.
Рисковать шкурой, нагло переворачивать Стилета я не буду.
Бли-и-и-ин, но какой же крутой меч! На навершии неизвестный
самоцвет. Гарда в форме двух переплетенных змей, а голубоватое
лезвие режет одним своим видом. Инстинкты коллекционера орут — это
ОЧЕНЬ крутая штука. И стоит дороже всего награбленного
тут.
Осторожно наклоняюсь, касаюсь
острия. Совсем слегка. Ни одно холодное оружие не оставило бы и
царапинки от такого прикосновения. Но не это. Морщусь, отстраняя
руку. На указательном пальце проступает капля крови. Этот меч...
неправильный. Нечеловеческий. Нереальный.
С тихим вздохом встаю,
поглядываю на дубины. Вроде и палки, но такие удобные,
выструганные, с обмотанной в кожу рукоятями. По-любому каждая стоит
пару медяков. Как минимум!