– Ты мне за это заплатишь!
– Жизнью? – криво усмехаюсь в ответ на угрозу.
Она не понимает, приходится пояснить:
– Я и так уже… покойник… А мертвецу угрозы не страшны.
Она отступает на шаг. Меня обжигает мысль, что я сейчас не
солгал. Ведь в каком-то смысле я действительно мертвец…
В это время от главных ворот дворца отделяется громадная
кавалькада всяких пышно одетых личностей всех полов и направляется
к нам. Дель Саур бледнеет, потом громко шепчет:
– Сам император…
Вот как? Даже любопытно… Всматриваюсь в толпу, медленно
приближающуюся к нам, и вдруг утыкаюсь в злой и одновременно
обеспокоенный взгляд, принадлежащий широкоплечему мужчине с
жёстким, словно из дерева вырезанным лицом в очень добротной,
простой по фасону, но в то же время и дорогой одежде зелёного
цвета. Выглядит он лет на сорок, цвета волос не могу различить,
потому что на голове у него странной формы шляпа, украшенная пышным
султаном из перьев. И – великолепный жеребец… Он? Я угадал. Это –
император Рёко. Кавалькада замирает перед нами, но мужчина выезжает
вперёд, я тоже делаю шаг навстречу, оказавшись перед всеми.
– Ты слишком нагл, варвар, – припечатывает он на
всеобщем.
– Варвар?
Не обращая внимания на моё возмущение, он продолжает:
– Не дай я своё слово – ты бы уже лишился головы.
Осклабившись в злой улыбке, я медленно вынимаю свой клинок из
ножен, рука готова к смертельному удару.
– Проверим, кто кого?
Он с презрением смотрит на меня сверху вниз:
– Ты – варвар, а я – император. Скрестить клинок с тобой
будет слишком высокая честь для тебя.
У меня есть ответ на эти слова – император просто трусит. Но я
сдерживаюсь и произношу совсем другое, что от меня ждут:
– Тогда, может, кто из равных по положению и титулу мне
осмелится защитить честь своего властелина?
Короткая пауза, затем вперёд выезжает на слоноподобной лошади
настоящий гигант. На что я высок, но это вообще какой-то монстр.
Почти на две головы выше меня… А может, мне просто кажется. Он ведь
на лошади, а я – на земле. Но надо держать марку до конца. Уступи я
сейчас, и всё пойдёт насмарку… Презрительно плюю ему под ноги:
– Этот урод так желает умереть?
В ответ – возмущённый ропот и бешеный взгляд рёсца. Император
кривится и отдаёт резкую команду. Гигант лыбится, затем спрыгивает
со своего коня. Быстр. Но не достаточно. На нём двойного плетения
кольчуга, прикрывающая голову и шею. А на голове небольшой, плоский
шлем, словно приплюснутый конус. Громила вытаскивает из ножен меч.
Он у него кривой, как у всех рёсцев, значит, расчёт на машущие
удары. Кто-то из местных подаёт ему щит. Довольно большой, жёлтого
цвета круг, с набалдашником в центре в виде острого шипа. Император
провозглашает: