Трезвонил будильник, я раздражённо нащупала телефон и попыталась его отключить, но вдруг поняла, что это не будильник, мелодия не та. Мысленно ругаясь, я взяла трубку и прижала к уху, шепча:
– Алло?
– Всё нормально?
Мужской голос, звучит с наездом, мне это не понравилось, я тоже попыталась изобразить интонацию наезда:
– Кто это?
– Миша.
– Какой Миша?
– Которому ты должна была позвонить, когда доберёшься домой.
Кто-то точно ошибся номером… Я с силой потёрла один глаз, вторым продолжая спать, отодвинула телефон и с трудом прочитала на экране: «Измайлов Михаил, арт-директор "Стим"». И внутри стало как-то нехорошо.
– Ой…
– Ты обалдела, Бойцова?
– Извините… Я уснула и забыла. Точнее, сначала забыла, потом уснула.
– Я так и понял. Спи давай.
– Хорошо…
– И не забудь, что тебе завтра к обеду.
– Я помню, спасибо вам.
– И прекращай мне выкать, бесит.
– Хорошо.
– Я завтра проверю, как ты усвоила.
– Да…
– Спи давай, "да".
– Спокойной ночи.
– Сладких снов, Бойцова.
– Ага, – я зевнула, с трудом попала пальцем в кнопку, и уронила телефон на пол. И услышала голос Ирки:
– Это чё сейчас было?
– Михаил. Проверяет, что я добралась.
– Охренеть. Сколько вы знакомы?
– Три дня.
– О-хре-неть. Можешь не учиться готовить, Алис.
– Почему?
– Я тебе завтра объясню, спи, ради бога.
– Ага.
Я завернулась в одеяло поплотнее, предвкушая полное интересных событий завтра, и мгновенно уснула.
***