Посуды просто гора! А мусора еще больше.
- Матвей! С тебя мусор! – отвлекаю братишку от компьютера.
- Давай я лучше посуду помою. – морщится братец.
- Ладно, мне без разницы.
Собираю накопившийся мусор ото всюду. Вроде выносим его каждый
день, но к вечеру все равно накапливается столько, будто не двое
взрослых плюс двое детей у нас живет, а по меньшей мере рота
солдат!
Я в обычном домашнем платье-ночнушке, даже не надеваю кофту
поверх, потому что мусоропровод находится на нашем этаже. Выхожу в
подъезд. Тихо, никого нет. Ну и прекрасно. Иду к мусоропроводу.
Открываю заслонку. Опять кто-то впихнул «невпихуемое»… какие-то
коробки застряли и перекрыли весь трубопровод. У нас постоянно
случаются подобные казусы и для таких случаев рядом с
мусоропроводом стоит палка-выручалка.
Отчаянно матеря про себя нерадивых соседей, устроивших засор, я
хватаю палку, пытаясь протолкнуть коробки вниз. Мусор-то мой
выкидывать надо, не обратно же домой его тащить!
Но одержать победу в битве за мусоропровод мне явно не по силам.
Изрядно вспотев, я продолжаю тыкать палкой в эти коробки. На
лестнице раздаются тяжелые быстрые шаги. Кто-то поднимается с
первого этажа. Мне становится стыдно. А вдруг соседи подумают, что
это я устроила засор и начнут ругаться со мной? М-да, неприятная
ситуация.
- Опять вы? – раздается со спины до боли знакомый голос. – Это
уже даже не смешно! Вы караулите меня?!
Я вздрагиваю, оборачиваюсь. Зарецкий! В спортивных штанах,
дорогущих кроссовках, в отлично сидящей на нем футболке с коротким
рукавом и небрежно повязанной на крепком мускулистом торсе
спортивной куртке.
- Да, - сглатываю я. - Вот, специально мусор неделю копила, -
указываю подбородком на черные мусорные мешки. – Чтобы вам на глаза
попасться.
- Бред! – заявляет мой босс, и собирается дальше продолжить
восхождение на последний этаж. – Вы еще и язвите к тому же.
Мое сердце просто выпрыгивает из груди от волнения встречи. А
еще почему-то хочется подольше продолжить миг нашей встречи.
- Помогите мне пожалуйста, - прошу я обморочным голосом.
- Что случилось? – босс словно ждал моих слов, будто бы сам не
прочь задержаться.
- Какие-то свиньи постоянно засоряют мусоропровод. А у меня сил
не хватает протолкнуть палкой мусор, - трясущимся голосом объясняю
я.
Босс медленно отрывает взгляд от моих голых коленок, оглаживает
взглядом мой домашний халатик, оценивающе глядит на лицо без
макияжа (боже, я выгляжу как замухрышка, сто процентов!), на гульку
из волос на голове, и хмыкает: