— Да?
— Говори с людьми. Мы согласны
притвориться торговцами, только ... скажешь им, что их богом только
ты интересуешься, моих парней в это не втягивай!
Я незаметно выдохнул.
— Отец! — обернулся я ко всё там же
терпеливо ждущему монаху.
— Я не отец, ибо только Спасителя так
пристало называть, я всего лишь смиренный брат нашей обители.
Слушаю тебя путник.
Но поговорить нам не дали.
***
На фоне ворот заметался свет факелов,
мелькали тени, звякал металл.
— Мы успели, братья! — вопил кто-то
радостно, — Я был прав! Был прав!!!
— Брат Вальтер, беги! Мы задержим
поганых! — вторил другой голос.
Что?!!
Монашек изумленно обернулся, вскинул
руки
— Стойте, братья!
Перед воротами полукругом
выстраивались монахи. Ну а кто еще это мог быть? В мешковатых
черных балахонах, безо всякой брони, шлемов и щитов. В руках лишь
копья, пара-тройка топоров, по виду плотницких, один чудила вообще
с большим ножом типа кухонного... Какого лешего?! Что за цирк?!
Шум за спиной заставил крутануться.
На пирс выскакивали орки и тут же строились: щиты, копья. Какими бы
уставшими парни ни были, но рефлексы, наработанные за целое лето,
брали свое. Впереди, азартно поблескивающий глазами, Болли.
— Сигмунд, дай команду! — волосатик
косился на всё еще стоящего на палубе форинга, — Ща мы их
раскатаем!
— Стойте! — я замахал руками над
головой. — Сигмунд, дай мне с ними поговорить!!!
— Стойте! — перекрывая меня орал
Фритьеф. — Куда под стены? Это ловушка! Назад, идиоты!
— Стойте братья, стойте! Это не
враги! — надрывался еще один голос позади меня. Человеческий.
Я бросил взгляд через плечо:
встречавший нас монах бросилсяк своим, размахивая руками.
— Стойте братья! Не надо оружия!
Я развернулся к людям:
— Мы пришли с миром! Стойте!
Опять к Сигмунду:
— Сигмунд, придержи парней! Дай мне
поговорить с людьми!
— Атакуем, форинг!
— Сигмунд, уходим!!!
А-а-а-а!!! На маленьком пятачке
слишком много воплей! Приступ чистой, как водка, злости затопил
сознание и придал сил. Злости на всех: на баранов в черных
балахонах, что неумело держат копья и лезут на профессиональных
убийц, не подумав тупо захлопнуть калитку. На азартного идиота
Болли, что, не зная, сколько вообще народу может быть за стенами,
рвется в атаку. На Фритьефа, что командует отход. Куда, нафиг
отход? На дно?! И на тугодума Сигмунда, что до сих пор не
приструнил излишне самостоятельного хольда, метящего в неформальные
лидеры.