Любовью жить (сборник) - страница 11

Шрифт
Интервал
миг – миг своего проживанья, миг своего непонимания,
миг бесконечных потерь, неосознанности
свершаемого, миг прощанья, перехода, ухода… В каждый миг,
в миг каждый… И богатства мира – ничто в сравнении
с мигом, мигом полноты своей ненаполненности,
своей пустоты в наполнении.

28.06.2012

«Рождаются и умирают…»

Рождаются и умирают,
умирают и рождаются…
Миг каждый —
из бытия в небытие,
рождение и смерть равняя,
но не отрезок жизни
между да и нет —
пунктир мгновений,
в памяти хранимый.
У каждого он свой,
ничем не заменим.
С ним – в никуда
уходим…
И этот опыт нужен?

29.06.2012

Осенняя сюита

I
Дождь, истончаясь, выглядел прохожим,
Рассеялся до величин пыльцы,
День разошёлся, став пригожим,
Луч солнца облакам раздал венцы…
А в воздухе плыла отвага лета
Прощальною тревогой торжества.
Средь зелени знакомые приметы:
Желтеет там и здесь листва.
И тот покой, что осень отличает
И зрелого плода красу явит,
Распадом увядания печалит,
Но тайной смысла ворожит.
II
Средь зелени желтка седины —
Вот лета зрелости картины.
Дерев задумчивы вершины.
В туман окутаны долины.
III
Вот-вот – и краски брызнут разноцветьем.
Дыхание зимы – прохлады вестью,
Под утро инеем покроются поля
И вытянутся в струнку тополя.
IV
В круженье листьев – песнопенье,
Намек на гибель суеты,
На светлость вечного смиренья,
На скупость зимней наготы
И на предчувствие прозренья —
В кратчайший, словно вспышка, миг
И на своё предназначенье,
Узрев, как мир сей многолик.
V
Кружа печалью и листвой,
Цвет осени дарит покой —
Завороженьем листопада,
Плодов обилием из сада,
Пунктиром журавлиной стаи,
Волнами близ подмытой сваи
И отблеском ушедших дней
Манящей юности моей.
VI
Как пышен осени наряд!
И это листьев увяданье —
Последний лета вздох прощанья,
Последний истомлённый взгляд,
Как будто кто-то наугад
Разбрызгал краску охры жжёной.
Хоть и видать ещё зелёный,
Но кадмий с бронзой вперемешку
Являют зелени в насмешку
Богатство красок, их узор
И говорят как бы в укор:
И мы порадуем твой взор.
Весна и лето – хороши,
Но зелены у них листы.
Лишь осень выявляет то,
Что пусто стало, хоть цвело.
VII
Трава пестрит, как шкура леопарда,
Прогалинами жухлости своей.
Крик птиц… То тишины преграда
В стан созывает журавлей.
И птицы мечутся по небу…
Кл… а… а… а… Где же наш вожак?
И по невидимому следу
Одна из всех, не зная как,
Но словно празднуя победу,
Инстинктом разрезая мрак,
Следующая страница