И жалею, и зову, и плачу. Сборник стихов - страница 4

Шрифт
Интервал
Волшебные очки ему даны.
Сквозь них он смотрит ангела глазами.
Поэту открывают то они,
Что люди называют чудесами.
То рифмы и строфа, всё дело – в них.
Любовь в словах поэта оживает,
И ангелоязычный чистый стих
Нам истину богов приоткрывает.
Достоинство, затоптанное в грязь,
И красоту в плену у недостойных
Спасти нельзя набором громких фраз.
Мне оттого порой бывает больно,
Что с грубым миром словно заодно,
Живут они, себе не зная цену,
Под гогот опускаются на дно,
С крыш падают или вскрывают вены.
Но знаю я, то, что душой зовут,
Оно в нас всех возвышенно и дивно,
И должен стих помочь на всё взглянуть
Глазами рыцаря, а не простолюдина.

Сочувствие

Да, я – под стать богам,
Так горд, что я не стану,
Как жизнь облегчить вам,
Подсказывать тирану,
Мошенника стыдить
И пить с мерзавцем пиво,
И морду воротить
От вас самолюбиво.
Я чашу не прошу,
Со мной чтоб разминулась,
И с вами я дышу
Тоской безлюдных улиц.
И выбрав крестный путь,
Я вас не попрекаю,
Плетусь я как – нибудь,
Угрюм и неприкаян.
И не зову с собой,
Бессловием страдая,
Над вашею судьбой
Как над своей рыдая.

Призвание

О, этот быт, о, это бытиё-
Словно туман, скрывающий равнину.
Откладываю ремесло своё
Словно художник, пишущий картину.
Так он сменять на время свой мольберт
На мелочи житейские не хочет,
Боясь того, что, случай или смерть
Вдруг не дадут ему свой труд закончить.
Как рыба в блеске золотых чешуй
На берегу хватает в жабры воздух,
Так я вернуться к клавишам спешу
В свою стихию, для которой создан.
Так в волны рифм вернуться я хочу,
Стихом
                обыденности хаос руша,
Представив чётко то, что напишу,
Наполнив миром и покоем душу,

Стихи – письма

Мои стихи – как письма из страны,
Откуда ни приехать, ни вернуться,
Страницы затираются и рвутся,
Теряются на чердаках они.
На них я и не требую ответ.
Такие небольшие письма счастья.
Ну, как ни посмотри, пишу сейчас я
Из прошлых дней, а может быть и лет.
Кому-то это письма мертвеца,
Из тех времён, когда ещё писали,
Когда ещё чудес других не знали,
И верили и в Сына, и в Отца,
Порой в Святого Духа торжество.
Мои стихи – как весточки оттуда,
Где между слов проскальзывало Чудо,
И многое читалось между строк.

Смена настроения

Сегодня отпускаю беды
И все заботы в отпуск я,
И столкновенье с Андромедой
Не беспокоит уж меня.
Что мне до завтрашних волнений,
Ни в чём уже мне смысла нет,
Он есть лишь в смене поколений
Следующая страница