–
Ясно, – коротко отвечаю.
–
Держи деньги, я не скотина какая–то. Ответственность могу нести.
Смотрю
на конверт и хочу сказать, что ответственность – это не тупой откуп. Ото всей
души желаю бросить деньги обратно ему в лицо, уже представляю, как буду это делать,
как получу моральное удовлетворение, и останавливаюсь.
Перед
глазами возникает картинка – я, одна с ребенком, несу его на руках, потому что
на коляску мне не хватило денег, да и на еду едва хватает, и я шатаюсь от
слабости.
Вздрагиваю.
Ну бред же. Не настолько я в плачевном состоянии, и близко не настолько. Но
воображение оно такое, ему не прикажешь, заразе депрессивной.
Да
и если включить холодный разум, отключив чувства, именно этот момент и есть тот
самый, когда гордость стоит убрать далеко и подальше. А что я не хочу делать
аборт, отцу Александра знать необязательно. Буду решать проблемы по мере их
поступления. Алиментов мне все равно не видать, сочту этот конверт ими.
–
Хорошо, – забираю деньги и сую их в сумку.
–
Я знал, что ты образумишься. Да и надо оно тебе? Мой сын занят, и если бы и не был,
мы бы не позволили быть вам вместе, ты семье пользу не принесешь. Без обид.
–
Угу, – киваю. – Прощайте.
И
ухожу.
Ни
черта мне не легчает после разговора с Александром. Наоборот, душу и сердце
рвет на части. Так больно от предательства, от равнодушия, от того, что никому
я не нужна. Снова.
Мысли
о том, что, возможно, отец Димы солгал или ошибся, я всячески прогоняю. Незачем
взращивать в душе глупые надежды. Настал тот час, когда нужно окончательно
брать всю ответственность на себя. Впрочем, как и всегда раньше, до Димы, с той
лишь разницей, что раньше мне не приходилось принимать настолько серьезные
решения.
Гормоны
превращают меня в слезливую размазню, бесит. Я по отсутствию любви матери в детстве
никогда так не страдала, мне кажется. А сейчас совсем голову потеряла.
Перелистываю наши фотографии с Димой в телефоне и плачу, а надо план
разрабатывать. В субботу встреча с мегерой. Она потребует результата, на
который я всеми фибрами души не хочу идти.
И
тут уже совсем дело не в Диме, а в моем принятии ситуации. Не пятнадцать мне
лет, и образование есть, и работа. И не первая я, и не последняя в подобной
ситуации.
Но
проходит четверг, наступает пятница, а плана все нет. Так, плыву по течению, максимум,
что придумалось – это сбежать или предложить взятку врачу в клинике. Не будет
ведь мачеха Димы со мной заходить? Хотя такая может и зайти, женщина ж, чего
стесняться. И если у нее с собственным сыном регулярно случаются подобные «проблемы»,
то наверняка доверием и чувством такта она не отличается. Да и сколько
потребует врач? Я не готова расставаться с деньгами из конверта.