Не держи в руках, моя боль-река, тризну черную для своих утех.
Я б ушла, хоть законы твои презрев, хоть последние дни украв, но не знаю, как…
Гнется мак, головой не качаясь в такт, будто тысячу лет не ел… Гнется к пропасти, к смерти – шаг.
Упокой, моя боль-река, все черты его до своих глубин и до всех потаенных мест, куда не был проложен мост.
Я устрою ему средь других мужчин одиночеству дань – погост, я поставлю ему не прогнивший крест и навеки займу там пост,
оставаясь почти собой…
Только, Боже, пожалуйста, перережь заскорузлый трос!
Лучше прОпасть, чем эта боль!
Я остаюсь.
Я остаюсь, мой родной. Далеко от тебя, за полосой света. Там, где сгущаются краски заката и мелкими шажками накрывает тьма. Я вдыхаю тяжелый, солоноватый запах тускнеющих линий наших судеб, которые протянулись параллельностями за далекий горизонт и поворачиваюсь спиной к ветру. Мне все еще кажется, что порывы ледяного воздуха приносят с собой легкий запах твоего одеколона.