Взгляды, устремлённые под ноги – под ноги.
* * *
Разглядываю,
разглаживаю взглядом просторы.
Словно глажу родную ладонь.
Воспоминание пятого класса
Играли на переменке: «Сыщик, ищи вора!..»1
О, эта жестокость малорослых мучителей
в школьных закоулках!..
* * *
Заснеженная тайга. Уральские горы.
Лесник на лыжах, подбитых оленьей шкурой.
В Москве ждут пирожки с яблоками.
* * *
Голуби падают с крыш
тяжёлыми серыми хлопьями.
Непогожая жизнь городов.
Кладу свой нетяжкий груз
на санки мордовской мадонны,2
старой и нищей.
* * *
Не мне быть судьёй своей родне
или защитником во что бы то ни стало.
Мне – помнить и любить.
Противник простеньких счастьиц
млею от удовольствия, услышав:
а бородинского сегодня не берёте?
* * *
Вчера – международное совещание,
сегодня – овощная база.
Фигуры русского перепляса.
* * *
По железобетонному карнизу новостройки
парочка голубей расхаживает так,
словно вчера встречалась на Дворце Дожей.
Золотисто-древесные разводы.
Листик фиолетовой тучи.
Красная брусничина.
* * *
Десять минут
постоять во дворе детства,
десять лет не виденном.
* * *
Под толстым слоем земли
нашел стёклышко последнего секретика
с потускневшей серебрянной бумажкой.3
День – как объятие самой радости.
Куда же подевались люди?
Пустынно и грустно.
* * *
Ветхий автобус
почти плывёт по российской грязи,
воображая себя кораблем.
Пёстрое стадо коров и овец.
Луг, берёзовая роща.
Только память городская.
* * *
Сентябрьский тополь —
воздушное жёлтое озеро,
плоскими каплями стекающее на землю.
* * *
Терпеливые деревья
по колено в осенней грязи.
Что ж, им не вытаскивать из неё ноги.
* * *
Насквозь прозрачная роща,
серый мартовский снег,
непонятное небо.
* * *
Что собрать в этом ландышевом лесу?
Букетик белоствольных берез?
Забираю на память.
* * *
Ваше Сиятельство Солнце!..
Ваше Превосходительство Гора!..
Ваше Величество Море!..
* * *
Пью утренней душой
солнце, растворённое в небе, —
обжигающий зимний напиток.
* * *
Весна играет в зимнее «замри».
Заледенели разливы.
Припорошены прогалины.
* * *
Весело и больно смотреть
на поэтесс и философов, метущих улицы
в золотой опадающей Москве.
* * *
Что это за мягкий пакет, мама?
А, ты сюда собираешь белую шерсть,
расчёсывая нашу любимую собаку…
* * *
Слава славянскому слову,
способному на чудеса,
великому в прошлом и в будущем…