— А знаешь, Стас, — улыбка вернулась на лицо, — а х.ли тебе
самому здесь сидеть? Ферма, конечно, свежий воздух, но как насчёт
въ...ть по прихвостням Жнецов?
— Тростью по броне? — скривился инвалид, — не смешно.
— Атаман, очнись. У меня в команде сейчас ровно один пьяный
квар. Ты на Иден Прайм полк держал. Айда ко мне генеральным
директором. А как грохнем Серого, то вернёмся к вопросу годности к
службе. Оказывается проблемы, вроде наших с тобой, вполне решаемы,
просто надо не много денег, а до..ища. Я как раз в Нью Йорке этим
вопросом занимался.
— А у нас есть эти хотя бы много денег? — скептически, но с
толикой интереса спросил Бульба. — Я ведь даже один лимон не
наскребу. — Щитт ответил, — ты, бля, кладезь сюрпризов, прадедушка.
Ген-директором чего, хоть?
— Броню будем делать и продавать, — объяснил тот, — искинты на
Илосе спи..или протеанские чертежи. У меня есть выход на Росенков,
купить качественные композиты. Есть очень хорошая подруга на
Кочующем Флоте, плюс спящее недоразумение, у кваров нужно прикупить
решения по комфорту... А то я на Цитадели гасил гетов с обосранной
жо.ой, например. Да и вообще они свои костюмчики месяцами не
снимают. Осталось найти хорошего инженера, сделать из частей целое
и не получить монстра Франкенштейна.
— Я за инженера, — ответил хозяин, — степень магистра, плюс в
своё время командовал оружейной ротой. Как компанию назовёшь? А то,
так оно и полывёт.
— Так ведь есть уже, — удивился Шницель, — Рога и Копыта на
Цитадели зарегистрировал... — под пристальным взглядом своего уже
партнёра он стушевался, — Щитт Мьюнишнс?
— То есть, «говённые»? Я, бл.дь, два года терпел твою тупую
шуточку с фамилией. Хватит уже.
— Да не шуточка была, просто ругнулся, когда понял куда попал, а
твои дятлы записали как фамилию. Как насчёт Elder Systems?
— Старшие Системы? — генерал попробовал название на «вкус,» —
Ну, можно и так. А почему именно это?
— Ах да, забыл рассказать — я теперь официальный жрец
Ктулху.
— П...ец. Иди на х.й, прадедушка, с такими новостями. Короче, я
в деле и пошёл спать. Остальное перетрём завтра на трезвую
голову.
***
Трезвая голова болела. Пусть герой литрбола и перешёл на пиво
после третьего тоста, но количество давало о себе знать. Тем более,
что намешать «топливо» он успел. С утра между ушей кабанчики
разминались, играя в футбол, что впрочем было куда предпочтительнее
соревнований молотобойцев в башке, которые случились после недавней
попойки с Гаррусом. На соседней кровати квар изображал покойника,
чьё бренное тело, зловеще прикрыв зелёные глаза и обвернув вокруг
себя пушистый хвост, попирал Царь. И да, все (кроме кота) были
одеты, что не могло не радовать. Особенно после сна, где гетский
Легион почему-то обзавёлся белыми, словно фарфор, сиськами, и
предлагал их помацать. Но так же предупреждал, что только 600 из
программ его платформы идентифицируют себя как самка, так что в
общем и целом оно не-бинарно. Пить надо меньше, однозначно.