Её выбор пал именно на гей-клуб, дабы проучить меня. И с моей стороны сейчас будет правильней просто абстрагироваться. В конце концов, ради ночи с Дьяволом можно и потерпеть.
По металлической лестнице мы поднимаемся на балкон второго этажа, где открывается весьма неплохой вид. По крайней мере, перед моими глазами больше не маячат мужики в стрингах.
— Так кем ты работаешь? — стараюсь перекричать музыку, присаживаясь за столик.
— Стюардессой в "American Airlines", — отвечает, потягивая коктейль под цвет платья.
— Когда тебе в рейс?
— Послезавтра.
— И куда отправишься?
— В Лос-Анджелес.
— Надо же какое совпадение!? Я тоже забронировал билет на этот рейс.
— С чего ты решил, что я лечу тем же рейсом, что и ты?
— Послезавтра только один вылет в Лос-Анджелес, — делаю короткую паузу из-за образовавшегося образа в голове, который заставляет мою плоть буквально дёрнуться. — Знаешь, я бы с большим удовольствием взглянул на тебя в форме стюардессы. Готов поспорить, там есть на что посмотреть.
Вскоре мы распиваем ещё по два бокала виски, разговаривая при этом на пустые темы, которые ничего не могут поведать мне о ней.
Дьявол начинает скучать. Да и я сам что-то раскисаю.
— Я танцевать! — подрывается она с места. — Ты со мной?
— Пожалуй, воздержусь. Поберегу свою задницу от греха.
— Воздержание тебя до добра не доведёт! — ехидно улыбается, после чего скрывается из виду.
Официант приносит мне выпивку. Решаю обойтись неразведенным напитком, чтобы немного подкрепить психику градусом и обдумать план наступления.
В итоге я прихожу к выводу, что мне ничего не светит с этой девушкой.
Треки на танцполе сменяются один за другим, а Дьявол так и не спешит возвращаться. Мне порядком надоедает торчать тут в одиночестве, что невольно возникает мысль свалить отсюда куда подальше.
— Извини, могу я присесть? — передо мной возникает весьма симпатичная блондинка.
— Устала?
— Нет, напротив! Я полна сил, просто здесь невыносимо скучно! — присаживается в кресло напротив, не дождавшись моего позволения. — И вижу, не мне одной.
— Ты решила, что я смогу тебя развеселить? — безразлично спрашиваю, взбалтывая остатки виски в бокале.
— Почему нет? Или ты из этих? — взмахом подбородка указывает на мужика в розовых стрингах, танцующего в клетке. — На них ты совсем не похож.
— И на кого же я, по-твоему, похож?