Но Зайцеву старшему удается меня удивить.
— Пусть он стажируется на ваше место. Тогда не возникнет необходимости искать вам замену после вашего перехода.
Ага… Пан или пропал.
— Со мной? — выдавливаю не то ли писк, не то всхлип.
— Именно! — оптимистично восклицает. — У него будет возможность поработать с некоторыми документами. Он понаблюдает, присмотрится, пообщается с людьми. А главное, что у вас на виду. Боюсь, других мой оболтус уболтает и опять будет филонить. Он это может.
— Я не уверена, что…
— Валерия, поверьте мне, это идеальный выход из ситуации, — смотрит в упор.
— Конечно, — сдаюсь.
Как будто у меня есть выбор…
— Вот и отлично. Введите его в курс дела. Пусть приступает к своим обязанностям сегодня же. И никаких поблажек!
Выхожу из кабинета растерянная. Я по уши увязла в этом дерьме. Мало мне моего босса, теперь ещё и этого учить.
Кофе. В данной ситуации спасет только кофе.
До обеда остается буквально пять минут, поэтому позволяю себе вольность и ухожу с рабочего места за лучшими в мире круассанами, что продаются через дорогу. Сегодня я имею право побаловать себя этой сладостью.
Я думала, что этот день уже хуже быть не может, но куда там…
Только я перехожу дорогу обратно, как меня окатывает лужей какой-то мимо проезжающий козёл. Единственной лужей, которая вообще тут есть!
Моя юбка и волосы в брызгах.
Зло пыхтя, поворачиваюсь, чтобы проклясть вслед этого Шумахера, но машина останавливается прямо перед входом телецентра и из неё вываливается Зайцев.
Ну почему? Почему на него не может упасть с неба метеорит? Чтоб наверняка! Ну на худой конец ведро с помоями! Должна же быть в этом мире хоть какая-нибудь справедливость!
Ага. Конечно. Он идет себе, как ни в в чем не бывало.
Ну я ему сейчас…
— Эй! — кричу. — Зайцев!
Он останавливается, кривится от звука моего голоса и нехотя поворачивается.
Яростно надвигаюсь на него, метая глазами молнии.
— Хреново выглядишь, Лопушкова, — заявляет.
— Да что ты? — рычу и, подойдя, тыкаю ему пальцев в грудь. — Это из-за тебя. Кто тебе права выдал? Признайся, ты их купил?
— Я? — отступает. — Ничего я не покупал…
— Тогда какого хрена ты не смотришь по сторонам? — рявкаю.
— Упс… — кусает губу, явно ища пути отступления.
Да-да, мой хороший. Лучше беги. Потому что я сейчас порву тебя на британский флаг!
Уже представляю, как буду пинать его ногами, закидывать камнями, а потом жечь на костре, вокруг которого буду бегать с песнями, но вовремя вспоминаю…