– Что?.. – вздрагивает лицо мужа. – Что?!.. Как?.. Уже?.. Нет, подождите... – нервно оттягивает ворот футболки, как будто ему душно или тянет.
Таким взорванным, эмоциональным и нервным я не видела мужа никогда.
– Рома, что он там говорит? Дай мне его! – начинаю тоже нервничать. Тяну руку к телефону, но Роман, не глядя, отводит её, словно отмахивается.
– Мы обсуждали другой срок, – тяжелеет его тон.
Какой ещё, к чёрту, срок? О чём он?!
Отец что-то агрессивно и долго вещает ему. Я слышу интонации, но смысл уловить не могу.
– Я понял, да, – проседает Ромин голос до сипоты. – Я понял, Дамир Булатович. Как зовут, говорите? Ммм... Ясно! – со стальными нотами. – Да, мы приедем на ужин. До встречи.
– Что это было?
Игнорируя меня, он срывает тачку с места, делает неадекватно резкий разворот практически на месте, едва вписываясь между тачками. Вскрикиваю, разбивая от резкого манёвра локоть о стекло.
– Аккуратней!
Бьёт по газам, снова срываясь с места и снося боковое зеркало тачки, которая слишком вальяжно припаркована у тротуара. Зеркало, звякнув, крутится и скачет по асфальту, я в шоке поворачиваю голову, наблюдая за ним.
– Я в шоке... – комментирую шёпотом.
– Привыкай.
Явно не в себе, лучше, наверное, не спорить. И про отца не расспрашиваю. Всё выясню на ужине. Пристёгиваю ремень от греха и всю дорогу переживаю, что не пристегнут у него. Потому что он лихачит и борзеет на дороге. Но открыть рот не решаюсь. Почему? Чёрт... А я ведь даже не могу предсказать, как он отреагирует сейчас! Да какая, собственно, разница? Но она есть... Я боюсь собственного мужа? Это ж бред! Или не бред?.. От него разит тестостероном, как никогда. Футболка натянута на напряженных бицепсах. Прислушиваюсь к себе. С удивлением вдруг ловлю себя на том, что от его тихих психов и агрессивных беззвучных ругательств трусики мои намокли...
Видимо, я тоже не в себе!
Главное, чтобы в себе был сегодня мой отец. Остальное исправимо.
С ноющим ощущением между ног выхожу из машины следом за мужем. Даже дверь не открыл, засранец! И это ощущение вдруг напоминает мне о нашем утреннем сексе в ванной. И... о том пакете!
– Ужин на плите... – бросает он, старательно сдерживаясь в интонациях. – Но я бы на твоём месте воздержался. Дамир Булатович любит, когда ты ешь на его ужинах, а не делаешь вид.