Шум и боль в голове ясно дали понять, что фаза сна проходит вместе с тем, как приходит чувство реальности. Надо сказать, паршивая какая-то реальность. Паршивая, рутинная, реальность. Не выспался… Лёг поздно, вот и не выспался. Даже материться на себя не хочется. Ещё этот странный сон про драку на поляне. Устал. Изо дня в день одно и то же. Утром, когда разбит, как Икар, зарекаешься лечь пораньше, выспаться, отдохнуть. Клянёшься. А вечером… Да, какой там… Уже глубокой ночью, перед тем, как спать остаётся четыре – пять часов, проклинаешь всё вокруг, себя же – в первую очередь.
Сон был, правда, странный. Не дурацкий, нет… Даже интересный, прикольный такой сон. Нужно поменьше бои без правил смотреть на ночь, наверное. Кто там, кстати, победил? То ли банкир манерный на деловых понтах, то ли… Нееет, кажется, брутальный отщепенец… Байкер… Или они оба умерли в итоге… Ааа, какая разница.
Телевизор сработал, как будильник, включившись в назначенное время на привычном музыкальном канале. Уж, лучше просыпаться под звуки музыки, какая бы она не была. Ведь мысль, что это – музыка, заставляла думать о себе, как о человеке с высокими культурными ценностями. Хотя музыкой «это» назвать было весьма трудно. То, что играло на попсовом канале, по сути и было самой пошлой на свете попсой. Грудастая «певица» с длинными тёмными волосами стояла вся мокрая под проливным дождём и открывала рот под фонограмму. Песня тут, конечно, не главное, гораздо важнее сам образ сексуальной красотки, которая так страдает о чём-то, выставляя напоказ свои соски, сжавшиеся от холода, и выпирающие из-под платья. Платье, кстати, тоже не отличается изяществом, скорее, оно вульгарное, а теперь ещё и мокрое от воды из шланга, с которого её поливали по задумке режиссёра клипа, имитируя дождь. Тут всё имитировалось: эмоции, песня, талант, картинка, смысл. Круто, короче. Сиськи, платье в стиле «минимализма», смазливая мордочка, если можно применить такое словосочетание к женщине под полтинник с кучей пластических операций на лице, округлые мясистые формы филейной части, стройные ноги, каблуки… Вся такая влажная, желанная, о чём-то ещё и поёт… Талантливая, значит. Людям такое должно нравиться.
«…И этой смерти вопреки
Бежит течение реки.
Реки любви, реки надежды…»
В целом картинка, вроде бы, складывается. Слова из этой песни понемногу начали проникать в сон, созвучно становясь частью фраз, произнесённых героями ночного видения. Не ночного, а утреннего. Видимо, организм начал понемногу просыпаться, и в ещё затуманенное, не выспавшееся сознание доходили звуки из реальности.