В подъезде послышались какие-то странные стуки. Скорее всего, этот шум доносился из квартиры напротив. Я вдруг вспомнил о том, что моя жена когда-то сказала мне, чтобы я ни под каким предлогом не заходил в эту квартиру. От неё мне удалось узнать, что там живёт довольно молодой и застенчивый парень, которого звали Хьюитом.
Он жил напротив моей квартиры. Несколько раз мне даже приходилось его видеть. Он всегда был неразговорчивым. Никому и никогда не удавалось вытянуть из него больше двух- трёх предложений. Большая часть его лица всегда была прикрыта чёрным капюшоном. Поэтому я не имел ни малейшего понятия о том, как он выглядит. Все что я о нём знал, так это то, что ему двадцать восемь лет и, что большую часть своей жизни он потратил на то, чтобы стать великим художником.
Я никогда не интересовался миром искусства, но он был не похож, ни на кого из тех людей, которых мне когда-либо приходилось видеть. Мне даже было интересно, какие чувства испытывал этот парень, когда работал над очередной картиной, о чём он думал большую часть времени?
Он всегда ходил сгорбленный, наверное, из-за того, что он всегда носил свою огромную сумку через плечё. Он всегда придерживал ей одной рукой так, как будто бы в его сумке и вправду находилось что-то важное. В сумке определённо находилось что-то тяжёлое. И хотя он выдавался достаточно скрытным, но никакого негатива я к нему не испытывал. Может потому что он чем-то был похож на меня.
Конец ознакомительного фрагмента.