В мечтах не ошибаются. Стихи - страница 7

Шрифт
Интервал


И воздухом с тобой мы разным дышим…
а проще, знаешь, вовсе не дышать.
Все чаще запах кофе с коньяком,
все реже – с молоком и шоколадом.
И помнятся слова твои: «Не надо.
Прости, я не хочу жалеть потом.»
И этот взгляд на дырку от гвоздя,
где год назад висело наше фото,
как будто там, и правда, видно что-то,
чего в моих глазах найти нельзя.
И ведьмой ночь по кругу пронеслась,
а мне все так же слышатся мотивы
той песни, что была твоей любимой,
но мне по вкусу так и не пришлась.
И я опять срываюсь в эту ночь,
куда-то, по делам, по неотложным,
и ты в мобильном назван «Осторожно!»…
как будто это может мне помочь.

Шнурки

Непроглядная ночь добивает бессонницей,
одинокий фонарь видит тусклые сны,
а паскуда-тоска в душу грешную ломится,
загибая при этом три красных цены.
И кому объяснять, что вся жизнь к черту катится,
что вот-вот ты уйдешь в снежно-глупую муть…
Я, как нищий без рук, замерзаю на паперти.
Попросила б помочь, только что протянуть?
Хорошо, что шнурки на ботинках запутались,
хорошо, что не любишь липучки носить…
как-никак слабый шанс замаячил секундами —
иногда это дольше, чем целая жизнь.
Завязались шнурки «мановением палочки»,
гулко хлопнула дверь, приглушая шаги…
Мы играли в любовь, словно школьники в салочки,
но по кругу друг друга догнать не смогли.
Одинокая ночь добивает бессонницей,
подуставший фонарь задремал в неглиже…
Я пытаюсь смириться, что «завтра» запомнится
тем, что в нем тебя нет… и не будет уже.

Ну какая из меня волшебница?

Ну какая из меня волшебница,
если чудеса – сплошная лажа?
На таких, как я, обычно женятся
мужики с большим любовным стажем.
Те, которым надоели «куколки»,
и уже приелись губки бантиком,
те, которых бесят глазки-пуговки,
с линзами, что голубей Атлантики.
Ты не из таких, еще не пуганый,
ты меня придумал ту, чудесную…
Так что, вряд ли утром кофе с руганью
тебе будет представляться песнею.
Да, тебе бы понабраться опыта,
чтобы обзывать баб спьяну сучками,
чтобы нахлебаться ими досыта…
Может быть, тогда у нас получится.
А пока, ты любишь, чтоб романтика,
чтоб «по шерсти» и принцесса рядышком,
ничего не выйдет, ведь на практике
ненависть… любовь – всегда по краешку.
Мне бы, впору, попросить прощение.
Не за что? Тогда авансом хочется.
На потом, когда впервые стервою
назовешь под водку… не поморщившись…

А кто сказал, что это навсегда?

А кто сказал, что это навсегда?