Дядя мой – он был пилотом,
Управлял он вертолетом.
Хоть со службою расстался,
С вертолетами остался.
Только эти вертолеты
Вроде маленькие что-то.
Так и есть, на самом деле —
Это копии, модели.
С пульта в небо запускают,
И тогда они летают.
И жужжат они, жужжат,
Опускаться не хотят:
«Не пугайтесь, спящие,
Мы – ненастоящие,
Очень мы на них похожи,
Как они, летаем тоже.
И хоть мы не вертолеты,
А лишь – вертолетики,
Невысокие полеты,
Только лишь полетики,
Мы живем себе, не тужим,
Потому, что с небом дружим».
Жду я выходного дня,
Это – праздник для меня,
Когда дядя мой, пилот
Поднимает вертолет.
Рядом с ним всегда и я,
Иногда – мои друзья.
Интересно нам так жить,
С небом хочется дружить.
И когда-нибудь в полет,
Я отправлю вертолет.