Я пил неделю, меня чуть не уволили… Приходили парни с работы, пытались понять, что со мной происходит. Я ничего им не рассказал. Зачем? Они бы не поняли. Может, даже посмеялись бы.
Я пил до белой горячки. В моих видениях она сидела со мной на кухне, сидела и смотрела на меня… Потом смеялась… Потом исчезала… Наверное, я так бы и подох, бухой, в пустой квартире этим ноябрьским вечером. Но приехал отец и отвёз меня в больницу. Я провалялся там месяц.
Приходила мать. Плакала. Спрашивала, что случилось. А я молчал. За этот месяц я не сказал ни слова.
Перед самой выпиской ко мне пришёл отец. Он сел на стул рядом с койкой, долго молчал. Я знал это молчание. Он делал так всегда перед тем, как устроить мне выговор. Словно собирался с мыслями…
«Тебе мать не жалко?» – наконец спросил отец.
Я молчал.
«Всё из-за бабы, да?» – я знал, что сейчас он смотрит на меня, поэтому и не поднимал глаз.
«А ты знаешь, что тебя чуть не уволили? – голос стал звучать громче. – Я еле договорился с твоим начальником. Хорошо, что мужик нормальный попался. Ты тут из-за баб пьёшь, а я за тебя бегаю, суечусь. И какой после этого ты мужик?»
«Спасибо, папа,» – тихо ответил я.
Это его озадачило. То ли потому, что я впервые заговорил за месяц, то ли потому, что мой голос звучал как-то странно.
Он выдержал паузу, а потом спросил:
«Что она сделала? Изменила?»
«Нет,» – не хотел говорить об этом с отцом.
«Ладно, – отец вздохнул. – На работу тебе через две недели, я договорился… А пока… приведи себя в порядок»
Он ушёл. А я думал. Думал о том, как мне жить дальше, и хочу ли я дальше жить. И как такое могло случиться со мной. И со мной ли это всё было? И было ли это вообще.
Почему из тысячи молодых людей такое безумство случилось именно со мной. Почему? Может, это не то, что я думаю. Может это влечение? Страсть? Эти чувства такие странные, такие похожие… Порой, по молодости их можно спутать с чем-то другим. С любовью. Может, и я спутал… Я копался в себе с изощренным мазохизмом. Что я чувствую к ней? Какие картины рисует мой измученный мозг, когда ночью шёпотом я произношу её имя?..
Вот она лежит на кровати, обнаженная, шторы не запахнуты, и лунный свет струится по её телу… В кого я превратился? В кого она меня превратила? Откуда взялись эти сопли? Я никогда не был романтиком. А теперь я жалок!