И птицы бьются в тонкое стекло…
Душа мертва…
Ей будто – всё равно….
Проснуться, встать,
Стряхнуть с себя печаль…
Расправить плечи,
Вскрикнуть невзначай…
Но на остывший след,
Роняет тень, луна…
В ту зиму долгую,
В ту зиму, без тебя…
За твоим окном плачет женщина.
На коленях, в дождь, смертью венчана.
К небесам течёт нитка тонкая,
Пронизав её тело, ломкое.
Посмотри в окно!
Там жена твоя.
Молода, стройна, да склонилась ниц…
Всё, что нужно ей, лишь твой нежный взгляд,
И не важно, что он всего – каприз.
Задрожала тюль
С рукава – слеза…
– Эта женщина, не моя жена…
Просто – женщина. Из чужих краёв.
Видно ищет здесь, что поесть, да кров…
Снег легонечко принакрыл к утру…
Тело ломкое под окном в саду…
И к окну прижав руки тонкие,
Шепчет тень её – Может вспомнится…
И когда её увозили прочь…
Он пошёл за ней… Был черней как ночь…
А в окно, им вслед… Слёзы рукавом….
Плакала жена его, проклиная дом…
На твоей половине острова
Свою песню поёт весна.
Птичьим криком…
Ручьями звонкими…
И капелями жаркого дня…
Ты идёшь, не скрывая радости,
Не боясь промочить сапоги…
И душа, как созвучье благости,
Свою песню поёт о любви.
На другой половине острова
Не услышат твои слова…
Там в реке, где тоска глубокая,
Утопает твоя мечта…
На коленях, в одеждах порванных,
Посреди опустевшей степи,
Она плакала…
Сухо, изношено, не жалея горячей слезы.
От него до неё, пол острова….
Только лёгкая горстка земли…
И стена из неё, высокая,
Достаёт до последней звезды…
Ничего не бывает – вечного…
Там, где радость, лишь сор да трава.
И от времени делятся надвое,
Даже розовые острова…
Я не встречаюсь с вёснами…
Плавится небо звёздами,
Но дотянуться мыслями,
Нет никакой возможности…
И прикоснуться поутру,
И раствориться в помыслах,
Нет никакого повода,
Видеть тебя, когда хочется…
Можно рыдать за плинтусом,
Сором под старым ковриком.
Можно от кофе горького,
Ночами гулять во дворике…
Не узнавая в зеркале,
Можно пенять, что старая,
Только за этими глупости,
Лишь вижу лицо усталое…
Можно расстаться временно,
Сердцем закрыться – замертво,
Только под этим бременем,
Нам доживать до старости…
Я не встречаюсь с вёснами…
Зимы терзаю – снежные,
Годы, считая с осени,
С той нашей встречи, меряя.
Отпусти…
Да, я буду плакать…
Грызть подушку,
Роптать на судьбу…
Но зато, я забуду запах,
Тот, что в памяти так берегу…