Тепло. Сборник стихотворений - страница 2

Шрифт
Интервал


Снаружи жива я, ты видишь.
Снаружи вся жизнь по_другому.
Когда-нибудь я заболею
И стану твоей женою.
Сегодня в поля не смотрю я,
Внутри ничего не поет.
Снаружи улыбка уходит,
Никто в эту жизнь не идет.
Со мною не надо считаться.
Я в жизнь забежала одна
И проживу я всегда так,
Хоть ты умоляешь меня.

«Порою, ничего не остается вечным…»

Порою, ничего не остается вечным.
Нам жизни мало, Воздухом не дышим.
Хотим мы то, чего не заслужили!
А плачем так, как будто это нашим было.
Мы жалкие; Уставив взоры в небо,
Кто молится,
Кто проклинает,
Кто любуется.
Кто счастлив будет этим днем?
А кто печален?
Все это так смешно…
Но для себя-
Так сильно мы любили
И забывали цель свою.
Так заслужите вы
Родного человека.
Потом и обижайтесь на судьбу!

«Мои глаза ничего не скажут…»

Мои глаза ничего не скажут.
Они устали пытаться жить!
Кажется, они сломались.
И забыли как говорить.
Они вечно сказать пытались-
То, о чем сердце хочет сказать.
И внешне они старались
Изложить всю правду дня.
Зачем теперь говорить о насущном?!
Когда день закончился, вдруг.
Мы ложимся под нежные руки
И умираем, не зная разлук.
На утро мы все воскрешаем.
И снова начинаем с листа.
С белой бумаги без линий
И с черным чернилом у лба.
 Мы думаем вечно о завтра!
И снова ложимся в постель.
Свои глаза закрываем
И видим прекрасные сны.
В глазах наших-вечная правда.
И мы не скрываем ее.
Глаза мои, точно сломались.
А значит и я заодно!

«Кажется, начался дождь…»

Кажется, начался дождь.
Мне в нем не хотелось остаться.
Постой! А куда нам деваться?
Всё только сейчас началось.
Мне кажется пошел дождь.
Мы в нем так открыто стояли.
Вдруг руки свои мы обняли
И не захотели идти.
Мне кажется прошёл дождь.
Прошло мимо нас всё то лето
В котором давно всё отпето,
В котором стоим и не мы.
Мне кажется больше не будет
Того, что было вчера.
Начать дальше жизнь нам пора,
А мы говорим про вчера…

Осень

Мне нравится запах осени —
Сухой, желтоватый на вкус
И кислый, как у смородины.
Вот, как змеиный укус.
Сама не пойму почему.
Но в осени я нуждаюсь.
Как на холсте цвета.
Смешиваясь, улыбаюсь.
На холсте не видать меня.
Как краски глухого художника,
Сливаются в сущность одну,
Не пользуясь осторожностью.
Услышавши хруст листвы,
Я подлетаю к небу.
Пользуясь чужой тишиной,
Наблюдаю за этим сверху.
И ветер, и листья, и небо
Ностальгию во мне пробуждая,
Создают добро. Эйфорию.
Улыбку не отнимая.