– Я бы взяла рецепт. Плохо сплю, – призналась я, и это было единственное слово правды, сказанное мною на этом сеансе.
– Я вижу, – кивнул он. – Но в этом случае я должен быть уверен, что вы придете снова. Даже если станете опять рассказывать мне сказки про несуществующих персонажей.
– О чем это вы? – фальшиво удивилась я. – Сказки?
– Про мужей и про белые волосы.
– Ах, эти… значит, вы не поверили?
– Ни единому вашему слову. Так вы придете?
– Не знаю. Может быть. Да. Наверное. – Я неуверенно улыбнулась. – Вы сказали, что я могу не приходить, если вы мне не поможете прямо сегодня.
– Что ж… – кивнул он, – был такой разговор. И все же я бы хотел, чтобы вы пришли на повторный прием. Считайте это моей личной просьбой. Вы же отзывчивый человек, да?
– Боже упаси, – замотала головой я. – Я черствый, бесчувственный человек, циничный до мозга костей.
– Да? Странно. А коллегу своего пораньше с работы отпускаете. В то время как доктор вам отгул дал и вы могли бы сами пойти домой, чтобы отдохнуть.
– Доктор? – удивилась я.
– Конечно, доктор. А кто я, по-вашему?
– Серьезно? Прямо реальный доктор с высшим медицинском образованием, дипломом и всем таким?
– А как же, – кивнул он.
– И с анатомией тоже? И с патфизиологией?
– Нет, все-таки вы презираете психологов не просто так! – воскликнул Игорь Вячеславович.
– Ладно, извините, – стушевалась я. – Просто… это странно. Сейчас психологи – каждый второй. Кругом консультанты.
– С этим я, кстати, даже спорить не буду. Правда ваша. Кто ни попадя собирает эмпирические данные, да еще не факт, что данные эти – корректные. А мы – профессиональные психотерапевты – потом отдуваемся. Знаете, а ведь Ленин говорил, что и кухарка может управлять государством. Думаете, не может?
– Он ошибался, ваш Ленин. И не только в этом, – улыбнулась я. Повисла неловкая пауза, во время которой Игорь Вячеславович явно ждал от меня чего-то. В конце концов я сдалась. – Ладно, Игорь Вячеславович, я приду, хоть и не понимаю зачем.
– По крайнем мере, сможете выспаться, – пожал плечами он.
– Тяжелый случай, – вздохнула я и пошла к двери.
– Постойте, – Малдер остановил меня, склонился к столу и принялся писать что-то. Он протянул мне бумажку, на которой неразборчивым почерком – прямо как у заправского врача – был выведен какой-то латинский термин.