Прекрасен час последней парты.
Профессор вычурно трескуч,
А мы – кто спит, кто тянет карты,
Кто зеркальцем наводит луч.
Учёным стать – такая мука.
Работы, речи, имена…
Да-да, чуть не забыл, наш непререкаемый девиз – не останавливаться ни на миг! Не закончена извечная борьба Светоча с Болваном, перемешивание Порядка и Хаоса, а значит – не прерывается исконная русская традиция!
Немного мундиров поэты сносили.
Их голос немолчный – набат.
Их голос немолчный – по-прежнему в силе!
Где наш вездесущий крылатый Пегас? Он уже во всю прыть несётся над жизнью-доской, прихотливо меняя направления, ритм, возвращая нас на столетия назад: к правителям Сиона и Руси; к поднимающимся стягам соратников Петра; на мозаичные полы древнего Херсонеса; в Петербург на заседание Сената… А то вдруг навевает предчувствия дальних скитаний:
Феи, Нимфы и Снегурки
Нас заманят за Урал…
Неужели, вот она, наконец, наша всё ещё недостижимая Цель – долгожданный край доски!? Нет, это, скорее, горные кряжи, за которыми, пролетев по воле Пегаса, нас ждёт встреча с задумчивым теоретиком-гурманом, окутанным тайной и сигарным дымом, первым, пожалуй, привнёсшим психологию в шахматные баталии. Что, может быть, и позволило ему быть Чемпионом мира дольше всех предыдущих мастеров и последующих гроссмейстеров?
Ласкер играющий эндшпиль…
Пара слонов остролобых
Справиться разве поможет
С прытью коней вороных!..
* * *
Мы вместе кофе попивали,
Мы вместе в шахматы играли.
И я, конечно, проиграл…
Но псевдопроигрыш равен Победе, ведь партия ещё далеко не завершена! И пусть наш Конь, уже в новом ранге, сменив курс, помчал в известном только ему направлении – это уже не так важно: Вдохновение теперь не покидает Автора, оно уже не существует одиноко, вне сопряжённых с Автором Измерений, они теперь единое Целое!
* * *
Ну что же! Наш Пегас ныне скачет, как ему вздумается, высекая из-под копыт всё новые искры-родники, а мы, вместо того, чтобы логически подойти к 8-й горизонтали (вспомните, мы ещё идём по доске!), попали в «Лес» – 6-ю часть книги! Путешествие продолжается:
Леса тропа не заезжена, стро’йна.
Столб верстовой – муравейник кишит.
Силы лесные впитай и утрой!
Даром… недаром Вселенная сшита.
Прихоть крылатого вдохновителя поэзии не зря направила нас в дремучую глушь, ведь только там можно вдохнуть свежего воздуха, пусть и сдобренного писком алчущего крови гнуса, провалиться по колено в мох, обнаружив невзначай по соседству ядрёный боровик…