– Вы ошиблись.
Нажав на «Стоп», я шагнул к ней. Она вздрогнула и вжалась в стену кабины, отодвигаясь от меня как можно дальше. Испугалась, как я и предполагал. Я вынул руку из кармана и приподнял ее подбородок, изучая лицо.
На правой щеке была родинка. Такая же, как у Ольги. Вот только глаза ярко-голубого цвета, хотя должны быть иными, но Морозова могла ошибиться насчет этой детали.
– Возьми, – вытащив флешку, я вложил ее в холодную ладонь побледневшей девушки.
– Что это? – спросила она удивленно.
– Это от твоей сестры, – коротко пояснил я, отпуская ее и отступая на шаг.
Она словно окаменела и уронила:
– Моя сестра мертва.
– Илона, возьми, ты всё поймешь. У меня нет времени на разговоры. – Я снова запустил лифт, нажав на кнопку первого этажа.
Лифт остановился, дверь открылась, я слегка кивнул на прощание. Едва дверь подъезда хлопнула за моей спиной, я достал сотовый из внутреннего кармана пальто и позвонил Лазарю.
– Я нашел ее, – без приветствия сообщил я, направившись к машине.
– Это точно она? – Игорь говорил тихо, видимо, Оля была где-то поблизости.
– ДНК не делал, но они похожи. Очень. – Я сел за руль и окинул взглядом двор.
Неподалеку на стоянке стоял внедорожник, подозрительно похожий на мой. И подозрительно сильно тонированный. Настолько сильно, что я не смог увидеть водителя.
– Лазарев, ты что-нибудь слышал о людях Ратного? – произнес я в трубку, поворачивая ключ зажигания.
– Насколько мне известно, все разъехались кто куда. А что?
– Ничего. Я думаю, за девчонкой нужно присмотреть. На всякий случай.
– Нам не возвращаться? – Игорь сразу же напрягся.
– Лучше не рисковать. Я пробью через Стаса нужную информацию и понаблюдаю за этой Илоной.
– Хорошо. Дай знать, если что.
– До связи.
Сбросив вызов, я еще раз бросил взгляд на внедорожник, а потом перевел глаза на окна седьмого этажа.
Вот чувствовал же, что не стоило браться за это дело…
Наши дни
– Илона! – взревел я и выплюнул кофе обратно в чашку.
За дверью кабинета послышался торопливый стук каблучков, и на пороге появилось белокурое голубоглазое чудовище – моя секретарша просунула голову в приоткрытую дверь.
– Да, Тимур Маратович? – нежно проворковала она.
– Что с моим кофе? – Я готов был убить ее.
– Не понимаю, о чем вы… – пропел сладкий голосок.
Правда, сладким он был от яда, который, по всей видимости, вместо слюны выделяет эта дама.