Я слышу голос Зеба в ухе:
– Йо, парень на букву «Д»? Ты сомлел на тротуаре?
Йо? Зеб обожает свою приемную культуру. На прошлой неделе он назвал меня «сьюка», и мне пришлось крепенько врезать ему костяшками в лоб.
– Ага. Я здесь. Просто скверные новости малость вышибли меня с рельс.
– Ай, Иисусе. Мы ж еще не кормим червей.
– Так что же случилось с матерью? Естественные причины, а?
Христе-боже, пусть это будут естественные причины!
– Отчасти естественные, – говорит Зеб с баламутящей неопределенностью.
Надобно признаться, я долго считал, что «баламутить» означает нечто другое.
– В каком это смысле отчасти?
– Ну, снег и молния.
– Продолжай. Расскажи, я же знаю, что ты прям помираешь от желания.
– Жаль, у тебя нет «FaceTime». Без видео это трудно оценить по полной.
Зеб уже всерьез задел меня за живое. Мне не следовало недооценивать его актерское мастерство.
– Зеб, очерти же!
– Очертить? Ты что, черненький чумазенький чертенок?
Я ору в динамики телефона:
– Что стряслось с гребаной матерью?!
Я проиграл, а значит, Зеб выиграл.
– Угомонись уж, ирландец. Какого дьявола?
Зеб без ума от игр. Его любимая – дергать за мои ниточки, но у меня и своя игра есть. Армейский психиатр малость просветил меня насчет манипуляций, что вообще-то в плане занятий не стояло, но он подумал, что это может пригодиться, увидев, что я перебираюсь в Нью-Йорк.
– Лады. Я спокоен. Но сейчас мне надо рвать когти – встреча в казино. Перезвони мне с доскональным отчетом попозже.
Я слышу копошение: Зеб заерзал на своем сиденье.
– Да брось, Дэнни, дружок. Есть у тебя время. Может, это последняя байка, которую тебе доведется услышать.
– Знаешь, что я тебе скажу: наговори на автоответчик, а я прослушаю потом.
Я переборщил.
– Пошел на хер, Дэнни. Треклятая встреча, хрен по всей роже… Ты меня почти достал, но я сжалюсь над тобой. Почтенная леди Мэдден отправилась покататься на лыжах, можешь в это, на хрен, поверить?
Я заключаю, что вопрос риторический, но Зеб ждет ответа.
– Нет, я не могу в это поверить, – без спешки отвечаю я.
– Что ж, поверь в это, ирландец. Эта старушка пристегнула лыжи и пустилась через вельд.
– Вельд. Поле. Это не иврит, а?
– Раз ты знаешь, что нет, так к чему перебивать? Ты вроде как меня ненавидишь.
Если и есть нечто более изнурительное, чем беседа с доктором Зебулоном Кронски, то я выстрелю себе в лоб, прежде чем испробовать это.