Пишут, думают о чем-то, аж мозги уже опухли.
Души сжаты как тисками, чтоб не к месту не взлетели.
И живут как неживые, сердце бьётся еле-еле.
А грудные клетки давят, от греха спасая души.
И текут стихи ручьями, затопляя кухонь сушу.
Не поднять голов несчастных, не простреленных когда-то.
И лежат в своих окопах неродные несолдаты.
Мы где-то заразились жизнью,
Болезнь проходит понемногу.
"Прощай, палата!" - на пороге
Вслух прокричим и светом брызнем...
И тот, кто болен, в этот час
Увидит свет из коридора.
В палате снова разговоры,
Мол там вся жизнь, а не у нас.
Я не дам за твою улыбку ни гинеи, ни су, ни ливра,
Не пойду в кабаке портовом на ножи или под кастеты.
Ты покажешься в полуяви не пропетым когда-то мифом.
Ухвачу тебя за запястье, как бы дико не было это.
Отведи меня сквозь туманы в ту страну, где живут такие,
Где все люди как ты прекрасны, где идут, не толкая ближних.
Я пойду туда без оглядки, край суровой земли покинув.
Но боюсь, что тебя увидеть - это очень тревожный признак.
Я художник, я так вижу -
Жизнь казалась распрекрасной!
Закурил в прямом контакте
С жидкостью огнеопасной.
Из моих знакомых, вроде
Так никто не поступает.
Для чего им эти риски,
Курят здесь, а там бухают.
Загорелось, полыхнуло,
Улетел чердак со свистом!
На литературном фронте
Не считайте коммунистом.
Рисковал не ради цели,
Не своих друзей спасая.
Просто я такой по жизни,
Жил и помер раздолбаем.
На моих поминках люди,
Выпив водки, закурили.
И пошел огонь по венам:
Там у всех по два промилле!
В ноль-один звонить нет смысла -
Нету больше ресторана!
Не пиши стихи под мухой,
Не кури в постели пьяным.
Ты слышишь шёпот за спиной? Он точно шорох звёзд угасших,
Что осыпаясь, вниз ползут по небосклону в Земли Павших.
В тех землях звёзды как песок гоняет ветер вдоль дороги,
Им даже на короткий срок не засиять, ложась под ноги.
Те, кто без почестей ушел, не завершив победой битву,
Идут в строю к плечу плечо, шепча проклятья как молитву.
Их не зовут на пир богов, к ним не придёт десяток гурий,
Под каблуками как песок скрипят осколки, звёзды, пули.
Им не узнать, кто победил, была ли жертва не напрасна,
Вознесся в высь ли триколор, жёвто-блакитный, белый,
красный...
В полночном небе шорох звёзд, что опадут на Землю Павших.
Где до сих пор идет расчет солдат на наших и ненаших.