Воображение разгулялось вовсю, рисуя образ сексуального брюнета
с удлиненной стрижкой и упругими мускулами. А чувство
самосохранения просто вопит, что я сошла с ума. И да, мне все еще
страшно.
Мы преодолеваем оставшиеся несколько ступеней до площадки
первого этажа, и незнакомец спотыкается, глухо ругнувшись. А я
вздрагиваю.
- У тебя телефона случайно нет?
Ага, вот тот самый провокационный вопрос! Сейчас скажу, что
есть, достану, а он меня по голове бахнет, и убежит. Еще и золото и
ценности прихватит вместе с одеждой. И волосы отрежет, чтобы тоже
выгодно продать!
- Нет, - для убедительности мотаю головой, непроизвольно
дергаясь от тяжелого вздоха рядом.
- А мой разрядился совсем, - парень не скрывает недовольства, -
так бы хоть посветить перед собой можно было.
На миг ощущаю себя дурой, но тут же упрямо закусываю губы. Вдруг
это ловкая отговорка, только и всего. Попытка отвлечь внимание.
Может у него логово на чердаке…
Но телефон у меня действительно был не пригоден даже в качестве
фонарика. Да и правды ради сказать, из ценностей могла похвастать
тоненькой серебряной цепочкой с крестиком, да парой
сережек-гвоздиков – бижутерия, купленная в торговом центре.
Невелика добыча…
Окно между первым и вторым этажом наполовину замазано краской –
хулиганы постарались, но видимость все равно заметно улучшается.
Если я поверну голову, то смогу без проблем разглядеть черты моего
нечаянного провожатого. Но я почему-то боюсь это сделать.
Вдруг узнаю в нем какого-нибудь маньяка-педофила, фотопортреты
которых периодически мелькают в новостных каналах. Он увидит, что я
его видела, и придушит меня, как свидетельницу. Хотя…
Если уж говорить начистоту, для педофила я слегка старовата. Так
прям существенно пробиваю потолок возрастного ценза. Хотя, вдруг он
педофил-извращенец…
Интересно, получается, что всех взрослых нормальных людей можно
считать извращенными педофилами?
Господи, какая ж хрень лезет в голову…кошмар.
Собственные мысли абсурдны до той степени, что не могу сдержать
фырканье. И пусть оно не особо веселое, но страх отступает. А я,
наконец, могу спокойно вздохнуть и хоть в какой-то мере
расслабиться.
- На каком этаже живешь? – невинный в своей сути вопрос, но я
снова напрягаюсь.
- На втором, - отвечаю машинально, а мозг, будь он неладен,
подкидывает картинки одна кошмарнее другой.