ДНК для олигарха - страница 17

А со сво­его мес­та не­уве­рен­но под­ни­ма­ет­ся Крис­ти­на. Во все гла­за смот­рит на прек­расную муж­скую особь, по­явив­шу­юся в аре­але оби­тания.

Сам­ка, блин!

Улы­ба­ет­ся, буд­то зна­комо­му.

Но и мой до­рогой со­сед, за­метив но­вых дей­ству­ющих лиц в на­шем зо­опар­ке, де­ла­ет шаг навс­тре­чу. Под­хо­дит близ­ко, поч­ти вплот­ную. Но Крис­ти­на не отс­тра­ня­ет­ся. На­обо­рот, что-то ра­дос­тно та­рато­рит.

Стер­ва!

Да и Ярик рас­слаб­лен и спо­ко­ен. Мне не вид­но его ли­ца. Но го­лова слег­ка нак­ло­нена на бок, а ру­ки уже взле­та­ют рас­кры­вая объ­ятия. Да и Крис­ти­на тя­нет к не­му свои руч­ки-ве­точ­ки.

Ко­рот­кие об­ни­маш­ки…смех…

Стоп! Наш со­сед зна­ком с Крис­ти­ной?! От­ку­да, черт по­бери!

Ска­зал бы кто-ни­будь, не по­верил! Но, ско­рее все­го, моя до­гад­ка вер­на. Эти двое точ­но об­ща­лись ра­нее. Тес­но об­ща­лись…

Ин­те­рес­ный по­ворот.

Стис­ки­ваю че­люс­ти, ког­да  паль­цы Яри­ка слег­ка ка­са­ют­ся пред­плечья Крис­ти­ны. Жест ско­рее дру­жес­кий и обод­ря­ющий, ли­шен­ный сек­су­аль­но­го под­тек­ста. Но ме­ня пе­рек­ры­ва­ет не по-дет­ски.

Ка­кого хре­на?!

А ку­да смот­рит моя ох­ра­на? В досье точ­но ни­какой ин­фы нет. Внут­ри за­кипа­ет зло­ба. Ди­кое без­ба­шен­ное чувс­тво, от ко­торо­го хо­чет­ся раз­нести все кру­гом. Дать вы­ход гне­ву, ни с то­го ни с се­го за­топив­ше­му ду­шу.

Твою же мать…

«Ды­ши, Шер­шнев! По­ка в гла­зах не по­тем­не­ет», – сно­ва вспо­минаю фра­зоч­ки не­заб­венно­го тре­нера. Нуж­но хоть уз­нать, как он там. День­жат под­бро­сить, что ли?

Раз­вернуть­ся бы сей­час и от­ма­хать еще со­точ­ку. Но как ни ды­ши, си­лы уже на ис­хо­де. Ле­ниво гре­бу к бе­регу, из­да­лека наб­лю­дая за слад­кой па­роч­кой.

Крис­ти­на что-то рас­ска­зыва­ет. Но да­же от­сю­да мне вид­ны опу­щен­ные пле­чи и по­нурое ли­чико. На­вер­ня­ка на что-то жа­лу­ет­ся. А Ярос­лав Тор­жецкий, ве­ликий ад­во­кат и баб­ник, вни­матель­но слу­ша­ет и силь­но нап­ря­га­ет­ся. Это­го ти­па я знаю сто лет. И пусть ос­таль­ным ка­жет­ся, что ни­чего не про­ис­хо­дит, язык те­ла ник­то не от­ме­нял. Рас­слаб­ленные до это­го мо­мен­та пле­чи сно­ва ста­новят­ся ка­мен­ны­ми. А сам Ярик те­перь боль­ше по­хож на хищ­ни­ка, а не на до­воль­но­го жизнью па­пашу.

Он ску­по ки­ва­ет. Раз­ду­мывая, дос­та­ет из кар­ма­на ви­зит­ни­цу и по-свой­ски про­тяги­ва­ет Крис­ти­не бе­лый кло­чок кар­то­на.