ДНК для олигарха - страница 21

– Я те­бя не бро­шу… Люб­люсь­ка моя до­рогая…

Сов­сем как я.

В па­тио нас уже ждет нак­ры­тый стол. Из не­боль­шой суп­ни­цы офи­ци­ант чин­но раз­ли­ва­ет суп. По­казы­ва­ет Ли­заве­те на про­фит­ро­ли в ви­де до­миков и гриб­ков.

– По­вар для вас рас­ста­рал­ся, ма­лень­кая ле­ди…

Доч­ка хи­хика­ет, и я вмес­те с ней. И не сра­зу за­мечаю, как к на­шему сто­лу под­хо­дит Мат­вей. В бе­лых ль­ня­ных шта­нах и та­кой же ру­баш­ке он боль­ше по­хож на ге­роя бра­зиль­ско­го се­ри­ала. Тем­ные мок­рые во­лосы за­чеса­ны на­зад, в гла­зах по­лыха­ет по­жар, а гу­бы рас­тя­нуты в ис­кусс­твен­ную улыб­ку.

– Не по­мешаю? – уч­ти­во спра­шива­ет он, по-хо­зяй­ски уса­жива­ясь за стол. И ни кап­ли не ин­те­ресу­ясь от­ве­том, по­вора­чива­ет­ся к офи­ци­ан­ту.

– Мне стейк, Ми­ша. Ме­ди­ум велл. Са­лат и ко­фе. Ну, ты зна­ешь…

– Ко­неч­но-ко­неч­но, Мат­вей Алек­сан­дро­вич, – пос­пешно ки­ва­ет офи­ци­ант и со всех ног мчит­ся на кух­ню.

«Ему бы ро­лики не по­меша­ли», – ус­ме­ха­юсь мыс­ленно.

– Как те­бе твоя ком­на­та, Ели­заве­та? – доб­ро­душ­но спра­шива­ет Мат­вей, ожи­дая пох­ва­лы и бла­годар­ности.

– Мне не пон­ра­вилось! Я хо­чу спать с ма­моч­кой ря­дом, а не на чу­жой кро­вати. А еще моя Люб­люсь­ка ис­пу­галась пуп­са и ни за что не за­хоте­ла ос­та­вать­ся в ком­на­те, – храб­ро за­яв­ля­ет Ли­за и ав­то­ритет­но ки­ва­ет на ле­жащую на ко­ленях кук­лу.

– Да­же так? – нах­му­рив­шись, ус­ме­ха­ет­ся Мат­вей и до­бав­ля­ет ти­хо, так, что­бы слы­шала од­на я. – Ты спе­ци­аль­но ре­бен­ка под­го­вори­ла? Зря.