Простуды слуха с голосом лишили.
Лишь эхо позабытого «Люблю»
Осталось за спиною, как в могиле.
Я – не Сольвейг. Ни чистотой души,
Ни красотой лица, увы, не вышла.
Пуста, бедна. Ни пафоса, ни лжи
В моих словах не видно и не слышно.
Я – не Сольвейг, не проливаю слёз.
Но выбирать себе не запрещаю.
Полжизни – в дар лишь для безумных грёз,
Вторые пол – реальности прощаю.
Я – не Сольвейг, и ждать – не мой удел,
И, может, это к лучшему, поверь мне.
Я расстреляю насмерть сотни стрел.
Раскаюсь ли? Ну, может, на мгновенье.
Мой друг, я не прошу идти за мной,
Но, коль решишься – буду благодарна.
Я буду знать – не пусто за спиной,
И даже окровавлена – шикарна.
Мой собеседник, говоря «Люблю»,
Ты душу, а не слово преподносишь.
Я – не Сольвейг. Я песен не пою.
Ну, разве только, если ты попросишь…