– Возьми, говорю. Глянь. Шустрее. Тебя скоро вызовут.
В два шага преодолел расстояние, ухватил внезапно образовавшийся
предмет и уставился на отражение. Лучше бы не делал этого, честное
слово. На меня смотрел…дед. Но молодой. Очень молодой. Лет
восемнадцать - девятнадцать. Но дед. А мое лицо где? Мое! Родное!
Твою мать…
Я выронил зеркало из моментально ослабевшей руки и попятился
назад.
– Ой, ну хватит. Давай, соберись. Чай не кисейная барышня. Под
пулями бегал не истерил. А тут ты погляди, совсем расклеился. –
Белиал махнул небрежно рукой.
– Ты кто такой? Что, ешкин кот, происходит? – Голос позорно
сорвался.
Мне срочно нужно было присесть, а то и прилечь. Диванчик, тот
самый, на котором проснулся, теперь оказался чрезвычайно кстати.
Подошёл к нему и без сил плюхнулся на задницу. Честно сказать, шок
случился столь сильным, что даже голову резко отпустило. Пол больше
не раскачивался, а боль вообще растворилась в суматошно мечущихся
мыслях.
– Наша песня хороша, начинай сначала… Повторяешься, родной.
Белиал я. А ты - Симонов Иван Иванович. Тысяча девятьсот двадцать
второго года рождения. Выходец из семьи крестьян. Коммунист,
политически благонадежный парень и просто орёл. С детства мечтал
служить Родине. Считаешь коммунистическую партию Советского союза
лучшим явлением вселенной. Ну, и конечно, фанатеешь по тем двоим. –
"Клетчатый" кивнул в сторону портретов.
– Нет. Этого не может быть. Я - Симонов Иван Сергеевич. И это, –
Потрогал пальцами собственные щеки, потом нос, – Не мое лицо!
– Вот чего ты прицепился к физиономии? Не твое и черт с ним. Все
равно ведь не постороннее. Симонов Иван Сергеевич, это ты там. –
Белиал неопределенно махнул рукой куда-то в сторону окна. – В
будущем. Здесь ты - Иван Иванович. И вообще. Что за капризы, не
пойму? Могли, между прочим, в бабу засунуть. Ты погляди-ка. Рожа
ему не та. Деда что ли не уважаешь? А? Короче, я с тобой времени
потратил слишком много. Теперь слушай инструкцию в сокращённом
варианте, вместо подробной развернутой. Сейчас мы находимся в 1941
году. Месяц нынче апрель. Ровно через пять минут в этот кабинет
войдёт твой коллега. Степан, вроде как… Или Алексей… Не суть. Тебя
вызовут к Лаврентию. Получишь приказ перейти в 13-й отдел НКВД
…
– Двенадцать…
– Чего двенадцать? – "Клетчатый" нахмурился, явно недовольный
тем, что я его перебил. Зато бесячая ухмылка, наконец, исчезла с
его лица.