Тут Райн заметил меня, и его брови дернулись вверх.
— Здравствуй, Алиса.
— Виделись с вами уже, — я не была настроена на примирение, но в
голове резко всплыл наказ библиотекаря, и пришлось приторно
улыбаться. — Я тоже умею заводить тесто на кефире, если хотите,
могу дать рецепт.
— Было бы замечательно, передам его своей кухарке.
У него еще и кухарка есть! Сколько же тут зарабатывают простые
журналисты?
— Чайку, милая? — бабуля копалась в коробке, выуживая оттуда
печеньки и перекладывая их в стеклянную вазу.
— Не откажусь.
— А я слушаю рецепт, — Райн вытащил из нагрудного кармана жилета
маленький блокнотик и карандаш, приготовился записывать.
— Пишите - двести пятьдесят миллилитров кефира, четыреста грамм
муки, пятьдесят грамм сметаны, по одной чайной ложке соли и сахара,
половину чайной ложки соды, одну столовую ложку масла и желток
одного яйца.
— Угу, так… — мужчина отнесся к моему предложению поделиться
рецептом вполне серьезно, чему я искренне удивилась. Неужели его
правда интересуют такие вещи? Это как-то мило, и даже немного
забавно…
— Ой, Алиска, — восхищенно протянула Мирелла. — А мамка-то твоя
совсем не умела готовить.
— Это да, — улыбнулась я, вспоминая свою родную маму. — А мне
нравится, я училась по рецептам из… — я испуганно осеклась, едва не
сказав “из интернета”. — Записной книги нашей соседки, она мне
подарила ее на день рождения.
— Это хорошо, нужный, полезный навык! Особенно когда у тебя
разовьется твоя сила.
— Сила? — вскинулся Райн. В глазах его сверкнуло любопытство,
смешанное с азартом. Он словно за эту долю секунды мысленно написал
разгромную статью о приезжей в поселок, у которой есть магия. Даже
Мирелла поняла, что ляпнула лишнего.
— Что это я, — старушка заволновалась, принялась метаться по
кухне. Поставила на место в шкаф коробку с печеньем, сняла чайник с
печки, налила мне чаю. — Пойду-ка я проверю как там Ирюша.
Мирелла выскочила в гостиную прежде, чем я успела ее остановить.
Мне что, одной теперь объясняться? Нужно срочно что-то придумать,
срочно! Журналюге про магию знать нельзя, по крайней мере в
ближайшее время, пока я не освоюсь.
— Кто такой Ирюша? — напустила на себя беспечный вид, отпила
обжигающе горячий чай, спрятав лицо за чашкой.
— Ее петух. Так о чем это она, что за сила?
— Не знаю. Госпожа Брамс же старенькая, мало ли что у нее в
голове. Вот на днях она озвучила мне свои сомнения насчет того, что
мой отец - конюх. Может быть на фоне этой мысли и придумала что-то
еще.