В чёрно-белых тонах. Стихи - страница 4

Шрифт
Интервал


Но повторенье до ума доводит,
Что страшное, увы, уже сбылось…
И, осмотревшись в прежнем окруженье,
Вдруг осознаешь, что уже не те —
Черты миров и это отраженье,
Что видишь пред собою в темноте,
Что без тебя в грядущее уплыли,
Сверкая, золотые корабли,
Уж нет обид на то, что изменили,
Не жаль, что нет надежды у любви…
Лишь все живет в душе шальное чувство
Не пройденных дорог, и средь полей
Вдруг море зашумит…, и всей Земли искусство
Ждет постиженья глубины своей.
Хоть труден смысл, но все ж необходимо
Воздвигнуть вновь из снов, из пустоты
Пространство для тепла, но нелюдимо
В душе, и жуткий холод с высоты
Грозит обрушиться… Но осень обещала
Еще немного ярких теплых дней
Прощального природы карнавала
У пристани заброшенной моей…
Поймешь и ты, как это происходит…

Орхидея

Бабочка орхидеи
Замерла за окном —
Пленница или фея
В сумраке ледяном.
Носятся, как шальные,
Белые мотыльки…
Жаркие, золотые
Тропики далеки.
Слишком далек экватор…
Здесь же полгода так:
Даже не виноватый —
Все ж обречен на мрак.
Теплятся, чуть живые,
В замяти зимних стуж,
Нежные, кружевные
Бабочки наших душ…

«Ах, эта серость, эта сырость…»

Ах, эта серость, эта сырость,
Ноябрьский пасмурный налет
На всем, что было, всем, что снилось,
И что когда-нибудь придет.
Простудой вечною болея —
Проклятьем северных широт,
Сдавив шарфами туже шеи,
Спешит скукоженный народ…
Но так пронзительно пространство
Над распластавшейся Невой,
Деревьев павшее убранство
Разметано по мостовой.
Их беззащитные скелеты
Черны на серой фреске дня,
И ветви к небесам воздеты,
О скудной жалости моля…
Но тем, кто верит, что не зря,
Кто не бежит от ноября —
Святого холода дыханье
Дарует мыслей высоту,
И новых истин осознанье,
И взгляд, узревший пустоту…

На железной дороге

Какая сладкая морока —
Под стук колес лежать – дремать,
Несет до Дальнего Востока
Колышущаяся кровать.
И машинист, как ангел ночи,
Летит во тьме, а за спиной,
Как крыльев шлейф, состав грохочет
Дорогой узкой и прямой.
Его привычное бесстрашье
Безумством кажется тому,
Кто белою рукою машет
Во след гремящему крылу.
В иную жизнь, в иные веси —
Лишь стоит только захотеть,
Он не стремится в поднебесье,
Ему нужна земная твердь,
Земные запахи ночные,
На каждой станции свои,
Вокзалы, словно часовые
У бесконечной колеи.
Колес немолчные рассказы
Их вечный стук: впе-ред-впе-ред!
Дороги старая зараза
Остановиться не дает.