– Что? – Спрашиваю. – Не примет.
– Не.
– А кто мне помочь тогда может?
– Да в чём дело-то?
– СБшники достали, – и кратко, без деталей рассказываю мол дали задание, выполнил, а оплату давать не хотели и со Станции гонят. А весь я такой белый-пушистый-правильный. И Её Величеством самолично награждённый.
– Мда… в конец вертухаи обнаглели, чувствуют, что… – тут он осёкся и немного помолчав продолжил: – ты в Её секретариат сходи, может посоветуют чего.
Поблагодарил, выслушал наставления как туда дойти и не заблудиться, и пошёл.
В секретариате скучал одинокий молодой человек в цивильном костюме. Подошёл к нему, представился и только хотел начать описывать проблему, как он, довольно невежливо, перебил меня.
– Ты… – он сунул мне под руку биосканер, – ну-ка приложи.
Приложил.
– Ага. Точно. Не зря ты мне сразу кого-то напомнил. И чё пришёл?
– Ну я это… меня, когда я по зада….
– Нет, я не понял – ты чего сюда то пришёл?
– А куда?
Он пожимает плечами:
– А мне-то какое дело?
– Погоди, – говорю. – Я же Её Рыцарь, а Долг Сюзерена….
– Кого? – И откинувшись в кресле говорит не глядя на меня. – Ну до чего же некоторые наглые бывают. За что им только титулы дают?
Наклоняюсь над столом, упираясь руками в столешницу:
– Ты за базаром-то следи, щегол. Не то быстро у меня договоришься.
– И что ты мне сделаешь? Пффф… на дуэль вызовешь?
– Морду набью. Тут прямо.
Он усмехается:
– Чего ещё от быдла ждать?
Ну всё – он меня достал. Протягиваю руку что бы ухватить его за ворот и вытащить из-за стола, но он успевает выхватить какой-то листок и сунуть его мне – аккурат в протянутую руку.
Смотрю.
Обычная листовка – сверху, крупными красными буквами надпись: «Позор отступникам!»
Внизу – менее крупным шрифтом набран текст, о том, как один из пилотов при проведении задания поддался желанию нажиться и присвоил себе груз, предназначавшийся Принцессе, но был выслежен СБ, раскаялся и был с позором выгнан из рядов Имперских ВКС. С конфискацией.
А по середине – моё фото! Из личного дела! Я прекрасно помню как ходил фотографироваться.
Возвращаю листовку секретарю.
– Бред какой-то! Я не….
– Что не? Не раскаивался? Ну это и так видно – по твоей наглой морде. А эту, – он суёт мне назад листок, – эту себе оставь, на память.
Но на стуле от стола отодвинулся – что б я, значит, не дотянулся.
– Да я и не в ВКС!