При этом Гоша зорко следил за Змеевым, который разве что не задымился от его взгляда и обуреваемых его эмоций. Напряжённый весь, твёрдый – я его бицепс под своей ладонью чуть ли не наизусть выучила, как на анатомическом макете.
У Гоши – дочь на выданье, как говорят. Восемнадцатилетняя оторва – это уже он сам, любя, так её величает.
На самом деле, у Баева три дочери, но две из них ещё достаточно мелкие, чтобы беспокоиться, а вот боевая Натка доставляла ему немало хлопот, и поэтому Гоша любил опекать девиц, вроде меня. Тех, к кому он чувствовал симпатию. Эдакий барончик местного разлива.
По каким таким признакам он нас выделял в «своих» – неизвестно, но я точно знала: если Гоша кого опекает, значит в его глазах девушка порядочная и нуждается в опеке. Хотя бы на время пребывания в его заведении.
– Ну, прошу, прошу, – картинно ведёт он пухлой ручкой, указывая на мой любимый столик. Баев как будто поджидает меня, хоть я и захаживаю к нему нечасто.
– Это кто такой? – наконец-то открывает рот Змеев. Черты лица у него заострились, нездешняя смуглость проступила ещё больше. Как есть флибустьер, который почувствовал, что у него хотят добычу из-под носа увести.
– Расслабься, – советую ему шёпотом, – это хозяин заведения, не мой настоящий и даже не бывший ухажёр, глубоко женатый отец трёх дочерей.
Боже, какая я тупица временами! Я опять о детях! Прокол за проколом, будто меня никогда и ничему не учили. Но Змеев на этот раз не мрачнеет. Он о чём-то своём напряжённо думает.
– Ты бы мне список составила, – заявляет он, сделав заказ. Причём заказ он сделал и на меня в том числе, не спрашивая моего мнения. Пришлось на ходу корректировать, плавясь под его недовольным взглядом.
– Какой список? – всё ещё не отошла я от его самодурства. Не привыкла, однако, чтобы мною вот так помыкали да командовали.
– Поклонников своих, – заявляет этот конкистадор холодным тоном. Если судить по тому, как он произносит слова, висеть им на рее ногами вниз – в лучшем случае.
– Скажи, что ты это несерьёзно. Что пошутил, – пытаюсь мягко вбить в его голову, что некоторые границы переходить не стоит.
– Какие шутки? У меня такое впечатление, что под ногами яблоки. Ступить некуда.
– Боишься упасть? – съязвила я.
– Нет, скорее, раздавить, – заявил он кровожадно. – Я не из тех, кто собирает урожай.