Но помню: солдаты, солдаты, солдаты…
Я сон свой пытаюсь понять, разгадать:
Короткий такой, не простой, не смиренный.
Мне в жизни, увы, не пришлось воевать,
Зато сколько раз я лежал убиенный.
И сколько же раз я не мог, но вставал,
Прижавшись к винтовке, бросая гранаты.
Меня убивали, но я воскресал,
И в строй, где солдаты, солдаты, солдаты…
Всё в этом строю, все один к одному,
Здесь жизнь доверяют надежности друга.
И среди дорог выбирают тропу,
По самой границе прицельного круга.
Где лишнего нет ничего и ничуть,
Где самое главное – выстрелить первым,
Где можно не знать, но нельзя обмануть,
И даже списать на усталость и нервы…
Нельзя ничего, можно только мечтать:
О теплом ночлеге и новой шинели.
Мой дядя и дед, что ушли воевать,
Об этом ни спеть, ни сказать не сумели.
И я не спросил, да откуда б мне знать
Того, что молитвой теперь повторяю:
Война продолжает солдат убивать
И после войны, но уже не стреляя…
Спешу на Арбат, что мне мил и знаком,
Вот дом мой и сад, где гулял я когда-то.
Всё громче шаги, мимо наших окон.
В бессмертие шагают солдаты, солдаты.
Сто вод утекло с той далекой весны,
На синие травы ложатся закаты…
Жизнь тем и прекрасна, что в ней без войны
Мы те же солдаты, солдаты, солдаты.
***
Как я хочу, чтоб ты меня любила
Как я хочу, чтоб ты меня любила
Упрямо, безрассудно, бесконечно,
Ждала, надеялась, звала, просила,
Как о глотке воды, о новой встрече.
Как я хочу, чтоб сердцу становилось
В груди твоей невыносимо тесно,
Чтобы твоё «Люблю!» переносилось
Над облаками, словно птичья песня.
Чтоб все слова, что в этой песне спеты,
Весенней разливались теплотою…
Хочу во снах являться предрассветных,
Чтоб и во сне не дать тебе покоя.
Чтоб ты металась в скомканной постели,
Другой такой не пожелавши муки,
И плакала, прижав подушку к телу,
Как будто бы мои большие руки.
Чтоб обо всем на свете ты забыла…
И, словно очутившись на краю,
Как я хочу, чтоб ты меня любила,
Хотя бы так, как я тебя люблю.
***
Мы у старого молчим фонаря,
Отчего глаза твои так грустны…
Словно вброшенная в небо заря,
Подмалинила колючки сосны.
Мелким бисером на нас сыплет дождь.
Вся природа дышит этим дождём.
Если только ты сейчас не уйдёшь,
То поймёшь, что значит быть не причём.
Прусский дождик лижет темный асфальт,
Разбросав повсюду брызги свои.
Я зачем-то научилась прощать,
Всех несчастных, будто близких своих.