Степь моя, бесконечная, вечная
Ты, увы, кусок льда, бессердечная.
В этой степи ночлег уже не найти.
А льдины твои мне мешают в пути.
Ведь степь и ковыль, они словно море,
Рана моя, холод чувств – это горе.
Иду по степи уже отрешённо,
Я тебя ищу, и это невольно.
Холод рану остудит, и боли нет,
Вот волки степные встали на мой след.
Почуяв добычу, их голод зовёт,
Я, затылком их, чуя, иду вперёд.
Мой выстрел, волчица упала в ковыль
И замерли волки, как на море штиль.
А на выстрел в степи скачет чабан
И конь мчится по полю, как ураган.
Уже тучи закрыли солнце, темно,
В юрте вижу, светит, мигая, окно.
Чай, кумыс знаю, ожидают меня,
Люди степи, греют всегда у огня…
Ты меня не ждёшь, это знаю точно,
Списала меня на берег досрочно.
И холод твоих поцелуев горчит,
Так почему же этот холод манит?
Вот дочь чабана мне наливает чай,
А глаза, как искры, прожгут, не зевай.
Я отогрелся у доброго огня,
Её искры не отпустили меня…
Вон детки, похожие все на меня,
Только глаза – то искры её огня.
Это не сказка – это простая быль.
«Ну, где ты?» – мне холодно шепчет ковыль.
24.09.2016. г. Белгород