Как много душ, оставленных в сортире.
Как мало дней, что в памяти нежны…
Она ходила голой по квартире,
И шторы были просто не нужны.
Соседки все шипели: «Проститутка…»
А я с восторгом ждал её звонка.
И может, это правда, может, шутка,
Пьянел от губ со вкусом коньяка.
Но вот прошло три месяца – три века.
Уже не слышен цокот каблуков.
Сменив стихи на «просто человека»,
Она ушла в мир денег и оков.
И мною перевёрнута страница,
И зеркала, как маленький экран.
Но иногда, порою, всё же снится
Её упругий, шоколадный стан.
Я душу вырывал свою в сортире,
Я улетал в кюветы снежных трасс…
Она ходила голой по квартире,
А я всё помню… Вспомнил и сейчас.
12.12.2012 г.