Я хотел бы жить на Чёрной речке —
не на той, где Пушкин с дыркой в пузе
отправлялся, как сказали в вечность —
на другой, где самосвалы грузят
свежим щебнем. Где вода о камень
точит время – медленно, упрямо…
Где костра неугасимый пламень
согревает путника с вокзала,
где теперь восторженные лица —
провожающих… и пирожки с картошкой
у буфетчицы, что тоже веселится,
продавая водку – на дорожку —
к пирожкам и к проездным билетам…
Не состаришься, покуда не доедешь,
став свидетелем движения при этом…
и в присутствии болтающих соседей —
ни о чём. О пирожках с картошкой —
сколько едешь – столько покупаешь,
созерцая провода в окошке,
станции, которые не знаешь,
но любуешься простой кирпичной кладкой —
кто строитель?.. – проводник не знает…
Водка, пирожки, коньяк украдкой…
только покурить не разрешают,
чтобы переезд не слишком сладким
был, наверное… Но кто об этом знает.
Речка. Пушкин. Пирожки с картошкой.
Самосвал со щебнем – чтобы было
на отсыпку кладбища в Россошках,
где войну водою смыло. Смыло.