Однажды умер тот монах,
И многие считали,
Что душу грешника во ад
Бесов полки забрали.
Пришли ко старцу вопросить,
Но им в ответ Паисий,
Не выслушав, стал говорить,
Прозрев пришедших мысли:
«Да, умер, знаю, видел я,
Как Ангелы толпою
Забрали душу и ея
Несли вслед за собою.
Смущает вас, что пил монах,
Но истина у Бога,
А нам не о чужих грехах
Судить пристрастно строго!
Почивший до Афона жил
В селении далёком,
Ещё младенцем зелье пил
Велением жестоким.
Давали мать с отцом его,
Чтоб не кричал он вволю,
Со спиртом винным молоко,
Работая на поле.
Они сбирали урожай,
А мальчик спал, пьянея,
И пьяницей, взрослея, стал,
В пороке том коснея.
И вот, пришедши на Афон,
Обязан был день каждый
По двадцать рюмок выпить он,
А то и больше даже!
Я дал наказ ему тогда:
Поклоны, пост, молитвы,
Чтоб слёзно исполнял всегда,
Ведя с пороком битвы.
А дозу каждый день снижал —
И вот недавно утром
Монах мне, наконец, сказал,
Что пьёт лишь две-три рюмки».
За ту борьбу, что годы вёл
Средь общего презренья,
Монах спасение нашёл:
В Христе упокоенье!