Это август бродит рядом, просто август.
Подготовка к желтой грусти сентября.
Переспевшие плоды скисают в брагу.
Пьяный ветер. Захмелевшая заря.
Сумасшедшие глаза в тумане боли.
Беспричинная тревога. Бисер слез.
Виноградная беседка, стул и столик.
Притаился нерешаемый вопрос.
Мысли – тучами, безжалостно кусают.
Раскрылатилась вселенская печаль.
И душа, полураздетая, босая,
одинокая.
Но ангел у плеча
нежно шепчет, утешая…
Знаю, милый.
Это август, репетируя тоску,
солит раны – где обманом, где-то силой,
отрывая от живого по куску.
Безутешная любовь уселась против.
Может, виделись однажды в легком сне.
Есть улики, говорит, в большом блокноте —
полустертые стихи, и все о ней.
Глупый август, мы теперь до зимней спячки
вместе будем выжидать из тишины
что-то важное. Но память ловко прячет
те ответы, что особенно нужны.