Ещё минута наблюдения за «своей жизнью» со стороны и этот образ отпечатается во мне настолько, что я буду видеть его во сне. Фу, гадость. Я делаю уже двадцать четвёртый шаг, он получается немного длиннее, и вновь останавливаюсь. Перед ободранными носками моих промокших замшевых ботинок (как же я выпрашивала их у мамы неделю назад!) разлилось такое болото, что его остаётся только перепрыгивать или обходить по чавкающей грязи на неухоженном газоне. Оба варианта не очень…
Я выбираю второй. Стараясь сильно не испачкаться и не поскользнуться, я делаю шаг в сторону от болота. Такое не могло налиться только дождём, наверное, прорвало где-нибудь. Надо отойти подальше – почва возле него слишком влажная, вообще ботинки не отмою, а ведь так клялась держать их в нормальном состоянии… Помимо моих «горячих друзей» будет мне ещё и за это. Мнусь на газоне, тщательно выбирая участки для следующих шагов. Дождь усиливается. Я почти обошла болото, теперь могу снова выбраться на асфальт и поспешить к дому, но сильный хлёсткий дождь и зеркально-спокойная гладь гигантской лужи меня останавливают. Разве от крупных и частых капель не должно быть кругов? В какой-то момент мне кажется, что на асфальте действительно валяется неровно отколотое мутное зеркало. Поверхность неподвижна. Смотрю по сторонам – небольшие болотца отбрасывают от себя тысячи маленьких брызг, рябят и волнуются от холодного ливня. А это… Рядом со мной на газоне валяется сломанная ветка. Мне хочется взять и потыкать ей странную лужу, как какую-нибудь неизвестную науке тварь. Я наклоняюсь за прутиком, подхожу к краю болота, и вот уже гибкий кончик рисует по поверхности податливые узоры. Значит, всё-таки вода…
Или химикаты. Не зря я прикрываю сайты для взрослых рефератами по химии – смогла сообразить насчёт «неживой» поверхности. Ладно, хрень всё это. Я кидаю прутик в лужу и наклоняюсь, чтобы посмотреть сквозь серую воду на асфальт. Никаких цветных разводов. Ветка мерно покачивается на поверхности, как дохлый гигантский палочник. Какое-то сегодня всё мерзкое и жуткое. Выпрямившись, я оборачиваюсь в сторону красочной метафоры своей жизни – кучка размокла от дождя и, наверное, полностью закрыла собой руку. Неутешительно. Хотя в четырнадцать всё неутешительно. Пальцы ног начинает ломить от сырости и холода, пора домой.